Banda sonora

No outro dia, falava via net com um amigo (e a Interweb tem destas coisas, quase parecia estar num bar em Bogotá...) sobre músicas que nos fazem pensar na vida. Ele deu a sua, esta é a minha (que é bem mais óbvia, diga-se...). Quem me conhece, não se sentirá surpreendido. É assim, amigos: de vez em quando, têm de me deixar ser óbvio...

P.S: Foi a única versão que encontrei ao vivo com orquestra...

Cliché

Vou a chegar ao largo da Portagem em Coimbra e começa a circular no meu ouvido interno a banda sonora de "O fabuloso detino de Amélie". Acho estranho: como posso eu estar a delirar sobre isto, especialmente num lugar tão sombrio como é a Baixa de Coimbra?
Descubro que um grupo de jovens turcos (não de nacionalidade, é o que costumo chamar àqueles senhores e senhoras muito peace and love, roupas coloridas e estilo de vida livre)se instalou a pouca distância da estátua do velho Mata-Frades. Se ele fosse feito de carne e não de bronze, teria zurzido o ajuntamento. Foi ele que perseguiu as ordens religiosas no nosso país durante o meio do século XIX, incluindo os Jesuítas, que, como os jovens turcos, também tinham delírios ocasionais por inspirarem fumos estranho (no seu caso, incenso.) Mas continuou quietinho; e os jovens, ao som de Yann Tiersen, lá giravam uns malabares, enquanto um ou outro pediam dinheiro às pessoas que passavam.
Primeiro, um comentário que tem pouca a ver com o assunto deste post: animar as ruas de Coimbra de livre e espontânea vontade não é uma profissão. Logo, ninguém tem de lhes pagar. Não tenho nada contra estes jovens turcos. Na verdade, pelo menos em espírito preguiçoso, tenho algo a ver com eles. São boas pessoas. Mas ninguém tem de lhes dar dinheiro por isso. Por isso, não compreendo porque mostravam má cara quando os transeuntes não levavam a mão à carteira. Enfim, sempre há um limite na tolerância da liberdade de escolha.
Segundo, o assunto: já se tornou um cliché básico que Amélie e tudo o que se lhe relacione é exemplo para grupos de jovens turcos. Há razões para isso: falamos de um filme incrivelmente cromático, com uma heroína que veste de forma fora do normal, sem nunca entrar em piroseiras Floribélicas e ainda por cima, a fita é francesa! Se fosse americana, era um parvalheira estúpida sobre o amor. Mas é francesa, por isso, deve ter profundidade algures, certo? No entanto, se analisarmos bem, os princípios subjacentes à personagem Amélie são estranhamente anti-hippie movement: ela ajuda os outros, é certo, mas descobre que só consegue ser feliz quando é egoísta e decide dar atenção a si mesma e esquecer as outras pessoas; ao invés de respeitar a privacidade dos outros, mete-se na vida deles, muitas vezes com resultados catastróficos (vide mulher que vende tabac no café/stalker deliciosamente parvo); exerce vingança. Enfim, acessos de pessoa horrível.
Mas hei, é a Amélie. Eu gosto da Amélie. Na verdade, acredito que todos têm o direito a uma. No entanto, permito que a minha Amélie tenha acessos de cabreza. Isso está no interior de todas as pessoas. Excepto dos jovens turcos, claro.

Much ado about nothing

Vou eu rua abaixo e passa ao meu lado um cortejo de carros a apitar. Olho e é uma manifestação de funcionários da função pública, que nos fazem acreditar, se lhes demros ouvidos, que opaís está a rumar ao colapso.
Ora, eu não percebo o buzinão como forma de protesto Só irrita o transeunte, que não nutrirá qualquer simpatia pela nossa causa, e ainda é crime segundo o código da estrada. As pessoas não gostam de barulho: gostam de peixeirada. Por isso as manifestações são o modo de revolução oficial dos sindicatos e partidos de esquerda.

13

A sexta-feira é, segundo a tradição, um dia de má sorte por excelência, ou seja tem-se mais azar do que nos outros dias. Eu nunca entendi esta superstição, talvez pelo factode não conhecer esse conceito de "um dia mais azarado que os outros".

Filmes que tenho visto nos últimos dias I

"Transformers" - Sou defensor de que, uma vez por ano, devemos ir ver ao cinema um filme que saibamos à partida que não vamos gostar. Acho que um pouco de trash nos faz apreciar o bom cinema que vemos nos outros dias do ano, e dar-lhe valor. Por outro lado, acredito num sentido de equilíbrio no mundo de cinema: por cada grande realizador que gostamos e amamos, há-de haver outro que tem, quase diria, o prazer de estragar as prodições em que se vê envolvido, com relativo gozo, e na cara do espectador. E se há semanas fui ver "Zodiac", de Fincher, esta semana, entrei numa sala de cinema para engolir "Transformers", de Michael Bay.
Confesso desde já um ódio de estimação por Bay, o homem cujo nome do meio é certamente "Porra, vocês viram bem aquela explosão de 300 carros que acabei mesmo agora de provocar?". No entanto, e ninguém pode negar, ele pode ser cxlassificado um "auteur", pela definição dada pelos Cahiers du cinema: um homem cujas marcas estilísticas são perfeitamente reconhecíveis em cada obra e que usa a câmara de filmar como o escritor usa uma caneta, usando os recursos da indústria do cinema para impôr a sua visão. A sua obra, desde "Bad Boys" até "The island" possui um fio condutor, que alcança em "Transformers" um apogeu orgíaco.
Negros cujo único objectivo de existir é tranformar, através de uma frase calão, conceitos difíceis que estão a ser explicados, apenas para que o espectador se ria? Checked!
Personagens femininas com a espessura de uma folha de papel? Checked!
Mulheres bonitas ao pontapé em cargos que habitualmente não seriam encontradas (neste caso, uma especialista em informática? Checked!
Aparição de um actor, em intenso over-acting (aqui, John Turturro), que interpreta um personagem bizarro e que, pelo meio, consegue-nos faezr esquecer de que estamos a ver um filme horrível? Checked.
Explosões, correria, demolições, explosões, correria, demolições? Checked.
Planos de câmara que surgem sem outra razão aparente que não seja "olhem como eu vos estou a dar um ponto de vista que vocês nunca tinham pensado"? Checked.
Uma tentativa de esquemtizar um romance que não nos vai interessar durante a história toda por causa de tanta explosão? Checked!

Tirando as marcas autorias de Bay, ficam os robôs (a ILM excedeu-se: 20 em 10) e uma ou outra cena que mostra no que poderia ter-se transformado este filme se Bay se controlasse: um jogo de escondidas eenvolvendo 5 Autobots, uma casa e os pais do personagem principal, um rato subtil por entre uma manada de elefantes descontrolados. E Optimus Prime está muito, muito bem. Eu admito.
Mas pronto: se estiverem interessados numa história que tenha uma ordem aparente (e quando vou ver um blockbuster, já vou preparado para histórias incoerentes, por isso...), esqueçam "Transformers". A não ser que sejam fãs dos robots. E mesmo assim, tendo em conta o falhanço de Bay em estabelecer uma empatia entre o espectador e 85% das máquinas (para não dizer relegá-las completamente para segundo plano), tenham cuidado...


"Die Hard 4" - Li em muita crítica que "Die Hard" é John McClane. Para mim, "Die Hard" envolve outro John, McTiernan, o realizador dos primeiro e terceiro filmes da série, sendo que, para mim, no terceiro ele consegue igualar o primeiro, e por vezes superá-lo. Este é um auteur de acção à séria (o homem que está também por trás de "Predador", "The last action hero" e "The Thomas Crown affair"). Não esteve no segundo "Die Hard", que é, sejamos sérios, um deserto de coolness.
Este "Die Hard 4" tenta fazer regressar o tom mais durão de McClane, um homem a quem a vida nunca corre bem, que está sempre no sítio errado à hora errada e anda lixado com tudo e com todos. O protótipo do personagem auto-destrutivo, que se colou à pele de Willis de tal maneira que os polícias que interpretou na sua carreira são variações do seminal personagem. No entanto, a dureza que se tenta impôr nunca é completa, porque está enredada pelas malhas do politicamente correcto. Temos explosões, pancada com fartura (e parece que o parkour é a nova moda dos filmes de acção) e os tradicionais one-liners de "Die Hard" (que não são assim tão bons), mas o travão que põem nas asneiras não ajuda a que esqueçamos que esté um McClane mudado, e que tem de se conter, porque enfrenta os seus piores inimigos: os censores. Len Wiseman, o escolhido para comandar este 4º capítulo, prova que sabe filmar cenas de acção, mas insiste, por tudo e por nada, em colocar uns filtros azuis despropositados que tiram o ar de acção naturalista que caracteriza a série. Pelo menos para mim.
Destaque para Justin Long, um excelente comic-relief, e Timothy Olyphant, o vilão que mantém uma coolness interessante, embora tenha dado por mim, nalguns momentos, a suspirar por Jeremy Irons e, especialmente, Alan Rickman, um actor que podia passar um filme todo a ler a lista telefónica que ninguém despregeria os olhos do ecrã.

5 actores capazes de salvar filmes

Ou como a simples presença de um intérprete torna um filme mau suportável, ou uma obra fraquinha em algo que vemos com gosto. E até revemos, se passar ao domingo à tarde na televisão.

1 - Steve Buscemi: Este é um homem que vale a pena ver actuar quanto mais não seja porque é sempre o melhor dos filmes em que participa. Mesmo os bons. Mas quando entra em obras de bosta, é aí que brilha realmente: Buscemi tem um ar alucinado, próprio de um indivíduo acabado de sair do manicómio. O personagem tipo de Steve Buscemi é o gajo que conta histórias engraçadas, fala depressa e mesmo quando tem um papel "sério" (onde a seriedade só é indicada porque estamos na presença de um Dr.), debita a informação de uma forma tão cool que é impossível não nos lembrarmos no final: "Lembras-te daquele gajo que...". Buscemi entrou em excelentes fitas ("Pulp Fiction", "Reservoir dogs" "Fargo", "Ghost world"), mas compensa largamente o seu pedigree de verdadeiro actor com colaborações com alguns dos génios do trash: Michael Bay não passa sem ele, como se viu em "Armaggedon" (onde, vamos todos confessar, é o único tipo pelo qual torcemos) e "The island" (o que era aquilo?). "Con air" é toda uma demonstração do seu poder de elevar o filme, ao fazer-nos esquecer que há qualquer coisa de violento entre Malkovich e Cage, com o seu pedófilo "simpático". Depois, fez 3 filmes com Adam Sandler e vai faezr um quarto. Depois de pelo mieo participar nos Sopranos. Ou seja, temos aqui um senhor sem medo.
E claro, todos nos lembramos de Desperado. Mas é em "Armaggedon" que a capacidade messiânica de Buscemi brilha verdadeiramente.


Christopher Walken - Um homem maior que a vida. Um actor que define um estilo próprio e que obriga os críticos de cinema a criarem o conceito de "personagem Walkeniana". Quando está num filme, Walken parece caído de um outro planeta, e é por isso que aparece recorrentemente na companhia de Tim Burton. Se Walken até já ganhou um Óscar de melhor actor secundário (por "The deer hunter", em 1978), também já fez trampa de primeira. Enrou num dos piores filmes Bond ("A view to a kill", ou o constatar da decadência de Roger Moore), onde ainda assim conseguiu ser um dos melhores vilões Bond, o que prova a sua categoria; fez a trilogia "The prophecy", série B do mais pura que foi editado directamente para vídeo; em "Não acordem o rato adormecido"; ou nesse grande clássico da comédia moderna que é "Kangaroo jack". No entanto, ver Christopher Walken a representar é entrar num número de hipnose em que não conseguimos tirar os olhos daquele homem bizarro, com uma cadência de voz única e inconfundível.
E é dos únicos actores não ítalo-americanos capazes de fazer um mafioso convincente.
Para mostrar todo o poder deste homem, fica a famosa cena do relógio no cu de um filme que não é mau, mas foi feito por Tarantino, um tipo que pega em bons actores perdidos em filmes maus.


John Cusack - O apelo de John Cusack difere do de Walken e Buscemi. Cusack não é estranho: é simplesmente demasiado carismátrico para existir num mundo real, por isso o metem em filmes, e sempre a fazer de homem normal. Devia ser lei que Cusack fizesse de protagonista em todas as comédias românticas que apanhasse. Mesmo queo argumento sej mau, mesmo que a realização seja medíocre, comédia românica com Cusack é sempre qualquer coisa que me apetece ver. Exemplo? "America's sweethearts": Billy Crystal, Cathrine Zeta-Jones e Julia Roberts, habitualmente bons neste género, deixam-se levar pela degsraça que é o filme; Cusack mantém a sua coolness, mesmo com as piadas mais baixas. E este homem conseguiu entrar em "Con air" e sair vivo em termos de reputação. Simplesmente porque é John Cusack. E não há quem não goste de John Cusack.
Eis John Cusack, the loveable, em "High fidelity".


4 - Peter Stormare: Este sueco pertence à mais clássica escola de actores capazes de salvar um filme: "Armaggedon", de onde poderíamos destacar,se estivéssemos para aí virados, William Fichtner ou Will Patton. Stormare é um dos raros actores de cara de mau que faz maus simpáticos. Claro que já fez o Diabo num filme (em "Constantine"), mas tem também no seu bolso os tradicionais papeis de capanga (em "Fargo", por exemplo), de mafioso (na série "Prison Break") e de cientista desmiolado ("Minority Report").
E que maus filmes fez este senhor? "The tuxedo", onbra intragável com Jackie Chan e Jennifer Love Hewitt (uma actriz também ela capaz de salvar um filme, embora isso se posso dever mais a um soutien bem ajustado), "Bad boys I" (outro cocktail de explosões à la Bay) ou "Bad company", pretensa comédia com Chris Rock, realizado por esse outro realizador esquizofrénico que é Joel Schumacher.
A capacidade que Stormare tem para superlativar tudo em que toca está bem patente em "Constantine", filme cool de Francis Lawrence, onde Keanue Reeves faz de caçador de demórnios que veste de preto. Uma espécie de Neo, mas sob a alçada do Vaticano. Quando Stormare entre em cena, ele e a sua interpretação de Lúcifer fazem com que Reeves pareça, na realidade, ter talento.


5 - Joe Pantoliano: Durante muito tempo, ocupou o lugar de actor que mais vezes nos fazia dizer "Hei, mas não é aquele gajo do...?". Era o gajo do "Bound", de "The fugitive", do "Matrix", do "Memento. Mas também era esse Joe Pantoliano que entrou em "Bad boys "(ambos!), "Pluto Nash", comédia sem piada da fase decadente de Eddie Murphy, "Daredevil" ou "Forces of nature". Pantoliano é sempre um bom rapaz quando entra em maus fil,es, seja como o amigo sarcástico, mas de bom coração do protagonista, ou o chefe duro, mas copreensivo com os devaneios do ehrói ou heróis. Em bons filme,s normalmente, é maus como as cobras, cobarde ou faz-nos simplesmente desconfiar dele desde o início.
Também entrou em "The sopranos", cumprindo assim o requisito, como ítalo-americano, de também ter desempenhado o papel de mafioso. Mas Pantoliano tem sempre carisma suficiente para que embora cheiremos que ele tem essa origem étnica, nunca realmente repararmos nisso até vermos o seu nome.
Joe Pantoliano, em todo o seu esplendor de irritação em "Bad boys II".

Encostemo-nos

É a nova de Jorge Palma, um dos melhores autores de canções que por cá andam, num vídeo que é uma espécie de reunião de amigos, um Palma's 11... sem roubos, mas com um calor no coração.

Também tu, pá?

Como se não bastasse estarem a morrer, os bons actores ameaçam-se retirar mais cedo do que deviam. Desta vez, é Gary Oldman que ameaça seriamente não entrar em qualquer filme até ao final dos seus dias. Diz que perdeu o gosto pelo meio.
Sim, é esse Gary Oldman que estão a pensar. O Drácula de Coppola. Beethoven. Sid Vicious. Lee Harvey Oswald. O comissário Gordon. E para todos aqueles para quem nenhuma destas referências fez sentido (em que planeta andam você a ver filmes?), Sirius Black, das aventuras daquele miúdo feiticeiro de óculos.
Mas anda aí alguma doença ou quê? Eu não quero um mundo cheio de Keanus e Orlandos.

Ele não é assim tão bom...

Numa livraria, pego num livro todo negro, com o título a vermelho. O meu tipo de comb inação cromática. Vejo a contra-capa e dero que a obra consiste num resumo de longa shoras de entrevista feitas a um assassino da Máfia, que matou 213 pessoas. Chamam-lhe "Iceman", o que faz pensar que o departamento legal da Marvel devia abrir os olhos...
O texto refere que este homem era um mestre na arte de matar (presumimos que o acto de tuirar a vida a alguém tem alguma coisa de artístico) sem deixar rasto.
Estou a ser enganado, penso. Se ele fosse assim tão bom como dizem, não estariam a entrevistá-lo na prisão.

Pressão

Morreu hoje Henrique Viana. O que significa que o tempo vai passando e os actores que sonho ter um dia a trabalhar nas coisas que vou escrevendo desaparecem e eu nunca vou poder trabalhar ocm eles, porque nem nunca mais acabo de ecsrever isto, nem arranjo coragem para vencer os meus medos e ter outra oportunidade. Já com Canto e Castro e Filipe Ferrer senti o mesmo.
E o Camilo de Oliveiraainda aí anda. Logo ele, com quem eu não quero nada.

Curiosidade intelectual

Gostava desde já de ressalvar a minha coragem.A tendência para o auto-elogio não é frequente nste blog (usa-se mais aqui a auto-comiseração), portanto o assunto que se segue deve ser mesmo bom. Para mim, é, pelo menos, e exige coragem utilizar o título acima colocado quando se lhe refere.
De facto, fez este mês 60 anos do evento que é considerado pelos especialistas como aquele que marca a moderna observação e investigação do fenómeno OVNI: a observação, porparte do piloto amador Kenneth Arnold, de um conjunto de estranhos objectos em forma de quarto crescente a voar sobre o Mount Washington, no estado de Seattle. Não é que este tipo de fenómenos fossem desconhecidos até então: de facto, ainda no século anterior, os EUA tinham sido alvo de uma vaga de observações de "dirigíveis"... quando estes ainda não voavam oficialmente sob território norte-americano; os relatos de "Foo fighters" pelos pilotos da 2ª Guerra Mundial eram conhecidos; e do outro lado do Atlântico, na Europa, prinicpalmente Escandinávia e Alemanha, as pessoas afirmavam ver bizarria de um lado para o outro no céu. Então, porque é que Kenneth Arnold ficou para a História? Simplesmente devido a uma declaração sua. Na hora de descrever o movimento dos objectos, afirmou que se deslocavam suavemente, como um disco a planar sobre a água. O repórter que o entrevistava, Bill Bequette, como qualquer repórter experiente, viu ali a oportunidade para criar uma expressão que ficasse na cabeça do leitor. Surgiu assim o clássico chavão "disvo voador", que desde então é utilizada nesta fenomenologia pelo cidadão comum, seja qual for a forma do objecto.
A herança foi uma segunda metade do século XX pejada de tecno-conspirações e Governos (mesmo que a hipótese extraterrestre seja uma de entre várias para explicar o fenómeno), grupos de lunáticos que fundam seitas religiosas ou se reúnem com funis forrados a papel de prata na cabeça para observar os céus à sexta à noite, pérolas de pop culture e uma fama de doidinhos para todos aqueles que revelam interessene fenómeno. Como devem ter adivinhado (se é que ainda não sabiam, depois da leitura do blog), eu sou doidinho. Interesso-me pelos OVNI, pelo facto de ser um mistério que não tem solvência e que está condenado à desgraça. Porque todos aqueles que já andam nesta estrada há algum tempo sabem que seguem um caminho que não acaba: é impossível arranjar uma solução, seja ela irracional, descabelada ou metafísica. Mas é isso que dá ao mesmo tempo magia a esse interesse.
Um dos momentos mais marcantes da minha dolescência não foi o meu primeiro beijo (que é dele?), mas sim a leitura de um compêndio chamado "Fronteiras do desconhecido", que roubei ao meu padrinho. Até hoje, ele não sabe. Se por um lado moldou os meus gostos e parte da minha energia criativa, por outro lado sei que definiu o destino da minha vida amorosa. Eutenho sérias dúvidas relativamente ao lado dos raptos no fenómeno OVNI, mas essa não foi certamente, a única coisa que esses madltios objectos roubaram da minha vida. Credibilidade, também. Por outro lado, deram-me essa capacidade deanalisar as coisas e de contemplar coisas que estão para lá da nossa compreensão (e não, não falo de religião. Acho que isso é outra coisa completamente à parte.)
Ah, e deu também um blog: www.blueblogproject.blogspot.com. É de actualização lenta, posts enormes, mas se se interessam pelo tema, dêem uma saltada.

E agora, venha a gozação! :)

Afectos

Normalmente, os videoclips que vemsos são objectos de engenharia visual. E se um dia nos apresentassem um tecido com afectos? Usando o velho esquema "Pessoas a ouvir a música do artista em auscultadores", a canção "The first day of my life", dos Bright Eyes, consegue isso.

Senso...

Como todos sabem, Paris Hilton, que um dia um produtor de cinema quis fazer acreditar que irira encarnar Madre Teresa de Calcutá num filme, estev presa. Os motivos são os conhecidos e todas as pessoas de bem (e até mesmo algumas de mal, quero acreditar) sentiram um ligeiro, se bem que malévolo, regozijo. Várias vezes me ocorreu fazer um post sobre isso, mas como fazer piadas acerca de um assunto que à partida é uma anedota?
A jovem foi libertada esta semana e depressa acorreu ao limpa-imagem da América: Larry King. É uma regra de ouro entre as celebridades: se fizeste algo de errado e queres que o público te aceite de volta, vai ao Larry. Ele é feio, parece um bulldog e cheira a cebola, mas transpira credibilidade (e também uma substância até hoje não identificada.) Não vi a entrevista, mas souve que Paris Hilton declarou que nunca ingeriu drogas. Tendo em conta as variadas fotografias de papparazzi que a mostram a snifar cocaína, é caso para perguntar se ela percebeu a pergunta ou então se não percebe a definição de droga, o que é bem possível. Paris Hilton tem muito talentos. Fazer-se de parva é um deles. Ser má actriz, má cantora, má filantropa são outros. E se a deixassem, acredito que seria também uma péssima tecelã.
E que temos nós a ver com isto? Bem, esta arena da praça pública é uma coisa engraçada. Porque gente chorou quando voltaram a meter Paris Hilton na prisão. Ou seja, havia uma ligação emocional mais forte com uma pessoa que só conhecemos dos tablóides e da televisão, e suas desventuras rocambolescas(e, já agora, aldrabices pelas quais um políitco, por exemplo, seria crucificado - o encurtar da sentença) do que, e acredito, indivíduos com quem se convide todos os dias. Que fenómeno é este que nos leva a afastar-nos do próximos e sentirmos profundamente a dor do distante? E se não quiserem que o distante seja uma milionária fútil, os pais da Madeleine McCann, por exemplo?
É por isso que todos temos direito a denominar-nos complex guys; and girls, too.

Justificações

Um escritor mais seguro de si próprio prescindiria deste post, mas 4 das 7 primeiras palavras desta frase pouco têm a ver comigo. Por isso, gostava de saudar o leitores deste blog que, mesmo tendo em conta os posts mornos (para sermos bem eufémicos) das últimas duas semanas ainda arranjaram coragem para passar aqui neste beco da web. Acho corajoso da vossa parte que tenham perdido aguns segundos, ou minutos do vosso tempo com a pouco qualidade exibicional que tenho patenteado nestas últimas semanas, ao pé da qual as exibições de final de época de Anderson fazem lembrar Beckenbauer ou Baresi (metáfora para homens)/a actuação de Brad Pitt em "Ocean's 13" (metáfora para mulheres).
Há razões para isto? Há algumas. Começo pela minha falta de inspiração e incrível bloqueio criativo, o que não será estranho para uma criatura que vive permanentemente, de de várias maneiras, bloqueada. Depois, à falta de melhor palavra, merdas pessoais. Confusões estranhas, os esquecimentos habituais por parte de outros, argoladas através daminha crónica falta de jeito para perceber os outros... Enfim, aquilo que faz as delícias de alguns dos nossos frequentadores. Depois... ando com um sabor a derrotismo nos dedos. Não sei porquê. Acordo sem vontade de fazer nada. Inicialmente pensei que fosse preguiça; mas quando nem escrever me apetecia, nem msmo ver filmes, apercebi-me que devia ser algo mais grave. E o blog foi apenas mais uma estação onde esse comboio desgovernaod não parou.
Tudo isto junto deu, como se notou, opções temáticas pouco populares (mas o que interessa falar de jogadores argentinos da década de 50) e treta a rodo. Salva-se uma foto da Rachel Weisz: como sempre, uma mulher bonita salva a hora.
Tentarei regressar à qualidade (nome estranho dado a letras que bordam assim uma coisa tão chata) deste blog. Assino a sangue por baixo. Não dá para ver desse lado, mas o ecrã ficou completamente peganhento.

O autor

A persistência da memória II

Sanfilippo, velho goleador argentino,decidiu voltar a um velho estádio para contar a um amigo como fizera o golo da sua vida. Ao chegar ao local, porém, constatou que o campo fora demolido e lá erguera-se mais um hipermercado Carrefour. Em silêncio, entrou e passou então a narrar:
“A baliza era ali”, assinalando as caixas para pagar. “Disse a Capdevilla para me meter a bola aqui, apontando para uma pilha de frascos de maionese. A bola caiu atrás dos defesas, saltei para ali onde está o arroz, vês?” Aponta o local e salta para lá como um coelho, “deixei-a pinchar e todo no ar rematei de esquerda”. Então, todos olharam para as caixas, onde estava a baliza há 40 anos, e já conseguiam imaginar a bola a entrar no ângulo, mesmo junto onde estavam as pilhas para rádios. Sanfilippo ergue os braços para festejar. Os clientes e funcionários explodem num aplauso frenético.

A persistência da memória

Conta César Menotti, treinador de futebol argentino, que numa tarde de tertúlia de futebol numa esplanada de praia, bebendo uma cerveja com amigos, Amadeo Carrizo, velho guarda-redes do River Plate que também lá estava, virou-se para ele e perguntou-lhe:
- Flaco, lembras-te daquele golo que me fizeste um dia em Rosário e que vocês ganharam?
- Qual...? não me recordo –respondeu Menotti
- Aquele, em que remataste muito forte que quase rompia as redes.
- Ah, sim, sim –disse Menotti
- Sabes porque o fizeste? –perguntou Carrizo e seguiu sem esperar resposta - porque me cheguei demasiado perto de ti. Aos tipos que chutam tão forte como tu, não há que se aproximar demais, pois assim fica-se sem tempo de levar as mãos à bola. Tinha que ter ficado atrás, para a poder desviar.
Esse golo de que falava já acontecera há 20 ou 25 anos, mas ele continuava dando voltas à cabeça para descobrir como o evitar. Era uma dívida que tinha com o seu orgulho. No imaginário, Carrizo nunca deixara de jogar. Continuava a fazer defesas, mas era impossível travar o tempo.

O quê? Sou parecido contigo?

Afinal, sou sex-symbol badocha e não sei.

À atenção do FCP

Geovanni, ex-jogador do Benfica, rescindiu contrato com o Cruzeiro. Cheira-me a mais um negócio do Pintinho no horizonte...

Surreal

Na tabela dos filmes mais vistos em Portugal na primeira metade de 2007, destaca-se claramente "Mr. Bean em férias", 200 000 espectadores a mais que o segundo classificado, "Spider-man" 3. Numa lista em que o 4º filme mais visto é "Babel", um filme de arte e ensaio puro e só com Brad pItt e Cate Blanchett a chamar o factor vedeta, os gostos cinéfils do país andam esquizofrénicos. Para mais, como é que um filme de Mr. Bean, com todo o respeito que a genial criação cómica de Rowan Atkinson e Richard Curtis me merece, consegue ser o campeão de box-office seja em que país for?
Por outro lado, Portugal ainda é dos únicos países onde filmes com Steven Seagal estreiam no cinema e rendem bom dinheiro...

Experimentação

Desde que aprendi a gostar de música (ou seja, todo o período pós 6º anos, em que ouvia a Rádio Cidade, abandonando esse passado degradante após descobrir a Rádio Energia... que acabou pouco tempo de pois da descoberta, oq ue comprova o meu toque de Midas ao contrário), há qualquer coisa nos Beastie Boys que me faz apreciar o trabalho deles. Comecei a ouvi-los na fase "Hello nasty", ou seja, quando grandes álbuns que mais tarde escutei como "Paul's Boutique" ou "Check your head" eram já clássicos, inclusivé no desconhecimento que tinha deles. De início, talvez me tenha sentido atraído pelo visual retro-cómico do fabuloso vídeo de "Body moving", que Spike Jonze pariu para a banda. Claro que anteriormente, já "Intergalactic" fizera o favor de parodiar ficção científica japonesa das décadas de 60 e 70 e toda a série Power Rangers em 4 minutos e pouco. Quem frequenta este blog, sabe o fascínio que nutro pelo visual em movimento; mas isso só é superado pela aliança com uma música que realmente assenta bem. O que será "Sabotage", esse prodígio do videoclispmo, saído outra vez da demente cabeça de Spike Jonze para os BB?
Parece estranho, mas penso que o que realmente leva a gostar de Beastie BOys é o gosto que tenho bizarro. Ver 3 brancos, judeus, com ar irritado e vozes esganiçadas a praguejar contra não sei o quê ou a contar histórias do arco da velha seja em hip-hop, punk ou metal (3 estilos já atravessados pelo trio) tem um certo encanto. Em 2007, Mike D, Ad-Rock e MCA regressam para mais uma vez surreender, com "The Mix-up", onde mais uma vez baralham as contas e apresentam um álbum só de instrumentais, com um lado dub pronunciado, mas sempre com a base sólida da tríade mítica da música: uma guitarra, um baixo e uma bateria. Fica para apreciação "Off the grid", 1º single, que não é bem single.

Comprovação

Para quem ainda tinha dúvidas, o jogo Portugal-Israel de ontem foi a derradeira prova de que a UEFA tem influenciado directamente os resultados neste Europeu de Sub-21: JOsé Couceiro foi castigado com suspensão por um jogo e por isso proibido de atrapalhar; Portugal goleou 4-0.
Prevejo que Couceiro venha a ser afastado do cargo de seleccionador, embora a selecção tenha feito uma excelente campanha, na minha opinião, visto que fez toda a prova sem um treinador. Ficando para a história como um dos únicos treinadores que não conseguiu ser campeão com o Porto de Pinto da Costa (if you know what I mean), José Couceiro chegou a ser cogitado como opção para adjunto de Fernando Santos, o que aumentaria a mística do Benfica: nas vitórias temos de ser os melhores; nas derrotras, não nos basta o mau: temos de ir a toda a brida medíocre dentro.
E sem Couceiro, como irá a selecção sub-21 sobreviver? Calculo que já haja algumas hipóteses em cima da mesa, e que depois de Couceiro, apenas um treinador se assume como alternativa credível. Um homem com um currículo ímpar, capaz de rivalizar com o do nosso homem inspiração, um treinador pós-moderno, que quando lhe pedem um onze titular, coloca 14 jogadores de campo. A figura que na época 2003-2004, conseguiu fazer descer 4 equipas à Liga de Honra na mesma época. A sombra onde Mourinho é a luz. O verdadeiro, o único: Luís Campos.

Crossroad

Hoe, quando reescrevia pela enésima vez algo que, a pouco e pouco, me está a faezr odiar ecsrever, apercebi-me de que a minha maneira de ecsrever está presa. Encontra-se num pequeno labirinto, montado a meias entre aquilo que sou e aquilo que construo ser. Porque por entre as curvas do labirinto, as minhas letras e as minhas linhas vêm carregadas de ácido, de sarcasmo e do puro prazer em inflitra-se nas coisas para as corroer. O que, para mim, não é necessariamente mau. Mas estas mesmas letras e linhas esqueceram-se de que conseguem fazer outras coisas, bem menos agressivas e que se conseguem fazer dedos e acariciar os outros. Acho que me fui esquecendo de ecrever carícias.
Não que não consiga. Mas ultimamente, as minhas mãos recusam-se a fazê-lo, e aquela voz em mim que me dita, não ao ouvido, mas talvez à parte da cabeça que me quer enganar, que devo pôr cá fora, anda chateada. Anda sempre, quer-se dizer. Há-de haver alguma coisa que a pica. Coisinhas parvas umas vezes, danadas de outras, mas sempre em forma de algemas. E o que escrevo não foge daqui, as palavras, como que presas com Super Cola 3, não se agilizam e encarreiram-se todas no mesmo sentido. Por isso, sinto ao mesmo tempo que sei escrever e que sei alinhar letras, como na primária. Coisas que fazem sentiod gramatical, mas que não me fazem sentido naquela grande visão que tenho. E nessa altura apercebo-me de que nem isto devo saber fazer. E pergunto-me que talento tenho. Nenhum, penso. E o ciclo recomeça. A levar-me por sítios diferentes, mas que acabam no memso sítio: aquele imenso branco em que nada escrevo; e o gigantesco negro onde não encontro uma ponta de felicidade. Acho que um e outro deviam casar. Fazem o par perfeito.
E com palavras construo labirintos. Como este aqui em cima, este labirinto estúpido e sem jeito, que quero chamar de texto, mas cujo bom gosto me impede de o fazer. Talvez seja um post. Já se escreveu tanta treta neste blog a que se chamou post. Este deve ser outro.

Sugestão

A nudez feminina tem-se tornado, nos últimos anos, sinónimo de aberração e exploração sexual. E depravação. E badalhoquice. Ela é isso tudo, eu sie. Mas em certas ocasiões, é também arte. A guerra dos sexos pode durar eternamente e nós, homens, mesmo que nos apeteça gritar a plenos pulmões e com convicção "BAS", é favor não esquecer que o corpo da mulher ainda é das únicas coisas na Natureza que merece o apelido de obra-prima sem desprimor. Bem, ok, aplicar esta afirmação selectivamente e com cuidado... (porque cada um tems os seus critérios de beleza; e nunca me verão alinhar pelo lado anoréctivo e magrela da Força...)
Um site onde a fronteira entre a nojeira e a beleza do corpo feminino é www.edeuscriouamulher.blogspot.com. UMa página da Internet onde dói só de olhar e onde nos apetece ficar de cotovelo apoiado na mesa e queixo colado à palma da mão, em horas de contemplação.

Corrupção

Pinto da Costa foi formalmente acusado de corrupção desportiva pela procuradora Maria José Morgado, o que vem mostrar que a teoria de que as muloheres são as primeiras a saberem de gossip está redondamente errada. Pelo menos dois terços do país já sabiam daquilo que a procuradora especial veio confirmar.
No entanto, o maior responsável pelo crime de que o senhor Jorge Nuno é suspeito está à solta e, para mal daqueles que gostam da Língua Portuguesa, continua a falar. Chama-se Luís Filipe Vieira, é presidente do meu clube, o Benfica. Prometeu para esta época "reforços de classe mundial" e até agora, só vimos um tipo com nome de trocadilho fácil (Zoro), um jovem com fama de desestabilizador no clube de onde provém (Fábio Coentrão) e um baixote que em 12 jogos marcou 4 golos... (Edgar). Isto é enganar seis milhões de pessoas. Devia haver uma qualquer pena de prisão para isto.

Mudanças

O blog ganhou nova cabecinha. Parabéns ao senhor J.P, que se está a tornar web-designer profissional. Quando o mundo não precisar de esquentadores, já sabes o que deves seguir.
E convenhamos: se este blog tinha de possuir estilo, só se fosse outra pessoa a fazê-lo.

Blog trivia 1

Num pequeno apontamento que pode alterar ligeiramente o design deste blog, recordei-me do título que dei a este meu estafermo, o infame "I'm a complex guy, sweetheart". Para quem não sabe a origem, aqui fica esse momento sublime em que a frase se pregou na minha cabeça. Atentem lá para o meio do vídeo.
Uma maneira subtil de reafirmar "BAS".

26

Já é tradição neste blog, e aqui damos valor a esse tipo de paneleirices importantes. HOje é dia 9 de Junho, ela faz anos.

Respostas

Havia outro com perguntas e música, mas apesar de engraçado, acabava por ser algo parvo. Este, que encontrei no blog do Pedro Ribeiro (www.diasuteis.blogspot.com), é muito mais pertinente.

Eu quero... tanta coisa. E não tenho quase nenhuma dessas coisas que quero.
Eu tenho... uma inabilidade natural nesta coisa chamada vida.
Eu acho... quase sempre o contrário do que os outros pensam.
Eu odeio... a injustiça. E a indiferença. E a dualidade de critérios.
Eu sinto... bastante as coisas más. E acabo por não apreciar devidamente as boas.
Eu escuto... as pessoas. Quando elas me falam. A sério.
Eu cheiro... mal em dias de calor. Tenho um odor corporal muito forte.
Eu imploro... Por acaso, nem sou de implorar.
Eu arrependo-me... de não dizer algumas coisas. Mas também arrependia se as dissesse.
Eu amo... algumas pessoas. Não amo todas. Se assim fosse, não conseguia funcionar. Prefiro gostar memso daquelas que escolho.
Eu sinto dor... habitualmente. É a dor xoninhas da jovem da classe média, mas também conta, certo?
Eu sinto falta... do toque humano, e do contacto. Todos os dias.
Eu importo-me... com os problemas das pessoas. Hei, caiu um mito sobre mim!
Eu sempre... fui ingénuo.
Eu não fico feliz... com as degsraças dos outros, mesmo sendo português.
Eu acredito... no amor. Eu disse que era ingénuo.
Eu danço... mal. Ponto final. Mas gostava de melhorar isso.
Eu canto... pior. E não, não há esperança para este.
Eu choro... mais por dentro do que por fora.
Eu falho... tanta vez. E por isso tenho medo de tentar. O que, em si, é uma falha.
Eu luto... pelo que acredito, e faço figura de urso por isso.
Eu escrevo... demasiado. E acho que 95% do que escrevo é uma merdice.
Eu ganho... quando falo menos.
Eu perco... a cabeça com facilidade.
Eu nunca digo... as coisas que as pessoas precisam de ouvir.
Eu estou... habitualmente deprimido. O que é deprimente.
Eu sou... melhor do que aquilo que acredito que sou. O que, se calhar, faz de mim esquizofrénico.
Eu fico feliz... por ver os outros felizes.
Eu tenho esperança... que "Lost" jamais me irá desiludir. OK, agora a sério: de que, algures, a vida me começará a correr como deve.
Eu preciso... de conhecer pessoas novas. Provar a mim mesmo que ainda sou capaz disso.
Eu deveria... ser mais disciplinado. Bastante, bastante mais. E dinâmico.

Um verdadeiro drama

Apesar do boom recente da televisão norte-americana, em que a percentagem de qualidade média das séries de ficção é elevadíssimo, velhos hábitos continuam a permanecer, minando essa mesma carapaça da qualidade. E o pior desses hábitos é o de sempre, aquele que, no fim de contas, acaba por afectar a relação entre o espectador e o m+édium televisivio: a dependência de audiências.
Nos Estados Unidos, a produção televisiva funciona de forma diferente da Europa. Obedecendo aos princípios de produção em série, cada canal escolhe de uma pilha de argumentos quais serão produzidos, mas apenas um episódio verá a luz do dia. Dessa escolha já de si específica, far-se-á outra ainda mais redutora, quando o episódio for exibido, baseada na suas audiências. Se satisfizerem, encomendam-se mais alguins episódios. Se falharem, a história fica por ali. No entanto, o processo não acaba aqui. Durante a sua exibição, a série pode ser cancelada por falta de espectadores (pelo menos, para os padrões da estação)e quer seja o modelo de 13 episódios ou o de 23, os mais comuns nos EUA, tudo pode acabar sem explicação; ou, numa sentença menos definitiva, mas igualmente prejudicial para o espectador, encurtada abruptamente. Aconteceu com a série "Homicide: life on the street", de que falei há algum tempo neste blog. A primeira season tem 9 episódios, o que é espantoso, e a segunda apenas 4... No entanto, a terceira série tem já 23. Na verdade, apenas o apoio crítico (a série era tão evidentemente boa que foi elevada ao estatuto de clássico logo na sua primeira season) e o facto de ser exibida na NBC, que normalmente apoia os critical darlings, impediu que fosse cancelada logo na sua season inicial. Passa-se o mesmo com "The wire", série de excelência que sobrevive por isso mesmo: ninguém pode negar que aquilo é, em absoluto, a hora da televisão actual com mais qualidade, mesmo que não a considere a melhor série. A HBO, que é um cana de TV por cabo, não deseja eliminá-la da programação, porque sabe que a razão pela qual o público não adere em massa é devido ao carácrter lento, detalhado e cínico do programa. Por muito bom que ele seja, não é o tipo de fenómeno de massas que habitualmente atrai espectadores. Para além disso, o seu contundente comentário social, acerca da evolução (no caso da série, involução) de Baltimore tem servido para lançar a discussão acerca do planeamento urbano e da crmiminalidade nas cidades da Costa Este dos EUA. A relevância social tem também ajudado a salvar a série.



No entanto, nos últimos anos, surgiu uma outra via de salvação para séries que vêem o fim demasiado próximo. O caso de "Firefly", um western desenrolado no espaço, vindo da mente brilhante de Joss Whedon, teve 14 episódios e foi ao ar. A Fox esperava mais e cancelou o programa. Whedon ficou furioso e jurou nunca mais trabalhar com a estação. Acabou por obter a sua vingança, quando as vendas da série em DVD foram demasiado colossais para serem ignoradas, graças a uma mobilização de fidelidade canina entre os fãs, que se auto-denominavam "Browncoats", termo retirado da série, defendendo-na com petições, convenções, sites, cartas, campanhas na Internet, compra de tudo o que se relacionasse com "Firefly"... A sua perseverança foi recompensada: a Universal comprou os direitos da série e encomendou um filme a Joss Whedon, para que pudesse fechar algumas da tramas da série deixadas em aberto.



O capítulo mais recente desta relaçao entre os espectadores e as suas séries de estimação surgiu há alguma semanas, quando a CBS, aparentemente, cancelara a segunda temporada de "Jericho", após um final de primeira temporada tão escancaradamente em aberto que seria crime não dar uma continuação, ou pelo menos, closure, à história. Os fãs pegaram na deixa de um dos personsagens, que responde "Nuts" a outro quando este lhe pede para se render, para enviarem sacas de amendoins para o edifíco da CBS. Foi então que a estação começou a repensar na sua decisão como um erro e quando se viram com 50 toneladas d amendoins nas mãos, acharam que talvez fosse melhor respeitar quem se queixava. Nina Tassler, directora de programas da CBS, anunciou antes de ontem que iriam produzir mais 7 episódios, e se as reacções fossem positivas (leia-se, espectadores), uma seaosn completa seria activada.
Só quem se dedica a uma série verdadeiramente sabe o quanto pode custar algo assim. O espectador normal faz zapping entre séries e pouco lhe importa seguir mistérios e acompanhar episódios como um todo lógico. Por isso, programas como "CSI" ou "House" são dos mais vistos no mundo inteiro: não exigem dedicação.Pelo contrário, o modelo serial, em que se inserem "Lost" ou "Jericho", para dar exemplos modernos, exige outro tratamento por parte das estações, pois os seus fãs exigem um respeito pela sua capacidade de aderir a histórias; ou no caso de "Firefly", a sua capacidade de amar personagens. Daí que a ABC tenha surpreendido toda a gente quando anunciou que "Lost acabrá daqui a 3 seasons, de 16 episódios cada, garantindo assim que os argumentisttas não serão condicionados por golpes de teatro. É uam excelente notícia para todos aqueles que, como eu, realmente amam as suas séries de televisão preferidas. Quase como se fossem pessoas.

Irregularidade

Este post tem-se pautado pela irregularidade exibicional. A equipa técnica pede desculpas pelos útlimos jogos e promete voltar à melhor forma, quando ganhar ritmo competitivo. As lesões estão praticamente debeladas, mas há sempre a hipótese de nos ressentirmos novamente. A ver vamos. Até lá, quando não nos doa cabeça.

Being a hero

A canção é um original de John Lennon, "Working class hero". Os depoimentos são de sudaneses do Darfur. A cover é feita pelos Green Day. E o vídeo de Sam Bayer. Não me apetece meter mais palavras a atrapalhar emoções.

Cão III

Isto é estranho: de cada vez que o meu cão ouve a sirene de uma ambulância ao longe, começa a uivar assustadoramente, como se alguém tivesse morrido.

Overdose

Entro na cozinha do andar de baixo de minha casa para tomar o pequeno-almoço. Na sala contígua, a televisão está ligada, na Sportv 1. Um jogo de futebol. Logo de manhã, penso eu? Aproximo-me e descubro então que a transmissão é da final da Taça Coca-Cola, um torneio de futebol a nível nacional de equipas amadoras. O canal desportivo tradicional em Portugal, a transmitir futebol amador: de súbito, toda aquela conversa de o futebol ser o centro de tudo neste país ganha um sentido quase anedótico. Realmente, qaundo não há campeonato para transmitir, estamos tão dependentes da bola a rolar que os canais se voltam para este tipo de eventos.
Para o ano, sugiro o Solteiros-Casados do 25 de Abril, em Ceira. Também se costuma jogar de manhã.

Histórico

Qual Homem a chegar à Lua! Isto sim, foi um momento único na HIstória; e eu vi-o em directo. Orgulho-me disso.

Olha-os, tão mansinhos...

Pinto da Costa suspira de alívio, apaziguador como é seu hábito, pelo facto de Anderson ir jogar para o campeonato inglês que, segundo as palavras do Timoneiro das Antas, é viril, mas não maldoso. Uma referência velada à lesão do jovem brasileiro no jogo contra o Benfica no reduto portista, por Katsouranis.
Mais uma vez, Pinto da Costa esuqce que: A) existiram, um dia, João Pinto, André, Jorge Costa e Paulinho Santos, que, como sabemos, eram cordeirinhos; B) a entrada de Katsouranis, apesar de dura, não foi falta; C) Que o campeonato inglês é cheio de cavalheiros, como o senhor Ben Thatcher, defesa do Manchester City, que, alguns devem estar lembrados, disputou a bola com Pedro Mendes num jogo para o campeonato da maneira abaixo exibida:

Levar com as culpas

O Papa recebeu os pais da pequena Madeleine no Vaticano, e abençoou uma foto da menina. Prevejo que a imprensa inglesa vai chatear como o caraças a Guarda Suíça do Vaticano se a criança não for encontrada na próxima semana.

Momentos capazes de nos estragar o fim de semana

Alguém referindo-se a nós como uma peça de mobiliário, dizendo-nos que estamos a "ocupar muito espaço". Tem sentido, meço 1,88m. Mas em pé, ocupo pouca largura.

"Zodiac"

A melhor forma de se começar por falar de "Zodiac" é por esclarecer desde já uma coisa: não estamos a falar meramente de um filme, mas sim de uma experiência. Boa ou má. Os filmes de David Fincher têm esse poder no espectador. Fincher é um cineasta com um grande arsenal visual, mas raramente perde de vista (e esse "raramente" é "Fight Club") uma certa tradição clássica no contar de uma história. "Zodiac" é uma ave rara, um objecto de estilo clássico preso em 2007, um foragido dos anos 70 que se instala no nossos dias, com afiliações a filmes dessa década, como "All the president's men" ou, visualmente, "Klute", ambos de Alan J. Pakula, uma das obras preferidas do realizador.
Baseado numa históra verídica, acerca do conhecido caso de um serial-killer que assombrou a área de São Francisco, no final da década de 60 e, segundo algns, início da de 70, o filme segue as investigação feitas por dois lados, a imprensa e a polícia, através de 4 homens, todos eles reais: o jornalista Paul Avery (Robert Downey Jr.), os detectives David Toschi (Mark Ruffalo) e Bill Armstrong (Anthony Edwards) e o cartoonista Robert Graysmith (Jake Gyllenhall), o autor dos dois livros acerca do Zodiac que inspiraram o filme. Seguindo uma linha narrativa contínua, sem cair na tentação de usar flashbacks ou flashforwards, "Zodiac" consegue dar coerência aos esforços separados, e depois conjuntos, do quarteto, ao organizar os eventos (mesmo os que possam estar discutivelmente ligados às acções do Zodiac) por ordem. Parecendo algo de simples, é uma decisão fundamental para um filme que tem duas horas e meia e uma atenção ao detalhe que fará as delícias de qualquer autista. Era a única maneira de um maníaco demiurgo do cinema, que utiliza até os actores como cores de uma paleta com que pinta filmes, como Fincher, levar o projecto a bom porto. Ele sabia-o.
Com este filme, Fincher introduz-nos a um novo campo do seu estilo de filmar: a elegância. Os planos de câmara são suaves, às vezes fixos; quando ele navega na redacção do Chronicle, é como se os nossos olhos deslizassem sobre veludo e não perdessem pitada. Com uma montagem simples e uma direcção de fotografia que segue a máxima Fincher "eu mando em tudo, até na luz", onde ele não mostra sequer um pintelho daquilo que não quer que vejamos e onde parece haver uma linha invisível que delimita onde é que o negro começa e acaba, o realizador norte-americano revela-se mais do que um esteta: de certa forma, ele é um coreógrafo de formas ao serviço da história. Porque para lá de todos estes artifícios artísticos, é o que este filme tem mais: acções e palavras. Muito se fala em "Zodiac". Desviar os olhos do ecrã pode ser o princípio do fim do filme para o espectador. No entanto, Fincher escolhe, propositadamente, não se demorar naquilo que, na vida dos personagens, os desvia da investigação A sua relação com a caça ao assassino é o que mais interessa e todos os pormenores extra que nos são oferecidos servem apenas para sublinhar o grande tema do filme, que não é a análise de serial killers: é sim o efeito que a obsessão, por vezes inexplicável, tem num homem e no seu mundo pessoal. Quando a esposa de Robert Graysmith lhe pergunta porque dedica ele tempo nesta missão, ele responde "Porque mais ninguém o faz", uma razão ao mesmo tempo vaga e certificativa do perfil heróico de um homem que aspira a ser mais do que é. Lembrei-me imediatamente do Roy Neary de "Encontros imediatos de 3º grau".
Boa parte da acção é-nos trazida pelos olhos de David Toschi e Robert Graysmith, sendo por isso fácil destacar Mark Ruffalo e Jake Gyllenhall do elenco. Eles estão muito bem, individualmente e quando contracenam um com o outro, como as duas pessoas mais obcecadas com o Zodiac, nalguns momentos quase ao ponto da insanidade. O momento em que se conhecem, na estreia de "Dirty Harry", cuja trama foi inspirada no caso do Zodiac, é memorável e marca a diferença entre a investigação real e a investigação ficcional: na ficção, em C.S.I, 40 minutos chegam para apanhar o criminoso. Na realidade, nem 40 anos. Para além de, através dos jogos de jurisdição mostrados, haver também essa coisa chamada burocracia...; e os dois actores mostram o desgaste progressivo dos seus personagens e de como vergam a essa evidência da impossibilidade de encontrar uma verdade e encerrar o caso. Na verdade, como espectadores, também queremos essa sensação de closure. E embora o filme dê pistas para uma solução, nunca nos oferece nenhuma de bandeja. É por isso desconfortável. Robert Downey Jr. canaliza este sentimento para a alma auto-destrutiva de Paul Avery, tornando-o num personagem com traços de comic relief, mas dotado de um percurso trágico que o leva a sucumbir às drogas e ao alcoolismo. Como diz a tagline do filme, "Há muitas maneiras de se perder a vida para um serial-killer"...
"Zodiac", dê por onde der, será um dos melhores filmes deste ano. Do que vi até agora, é o melhor, por ser um "JFK", uma das minhas referências, sem delirium tremens. Fincher não cai na tentação de mostrar que é engenhoso (nós já sabemos disso) e cinge-se à história, sem nunca se trair, mostrando sempre dois ou três pormenores de classe: a construção de um edifício, a Transamerica Pyramid, para marcar a passagem do tempo; toda a cena do homicídio de Paul Stine; a conversa entre Graysmith e o suspeito Bob Vaughn, um momento de arrepio puro. de certa maneira, também Fincher se tornou escravo do Zodiac. Mas aqui, com resultados de excelência. Uma experiência de cinema.
E é por isso que mal posso esperar pelo início de 2008: 4ª temporada de Lost e a estreia de "The curious case of Benjamin Button", a próxima opus do mestre. Ou seja, mais uma razão para obcecar.

Review rápida: "Spider-man 3"

Eu quis esperar uma semana para confirmar. Não podia analisar o filme a quente (algo que, certamente, acontecerá quando vir "Zodiac"), e deixei que a poeira assentasse em mim. E concluí que não há como fugir: "Spider-man 3" é uma desilusão.
Gostava de me alongar nesta crítica, elogiando o filme às pazadas, porque gostei bastante do primeiro e o segundo é, para mim, um blockbuster perfeito. Este terceiro filme, na sua vontade de querer ser mais, patina precisamente onde os anteriores tinham sido fortes: a sua coesão argumentativa, a estrutura da história, o equilíbrio entre o vistoso e o que tem de ser contado, pelos personagens e suas acções. O que afinal interessava era Peter Parker e a sua evolução como pessoa, interligada com a do seu alter-ego heróico.
Sam Raimi, na opus 3, parece abrir mão de tudo isto, ao fazer do filme uma feira-popular, com diversões para todos, entretenimentos duvidosos e onde o algodão doce umas vezes é muito bom, outras é rançoso. Encontraos Peter Parker num sítio onde não o víramos anteriormente: bem sucedido: tem a mulher da sua vida, o emprego corre-lhe bem, Nova Iorque parece finalmente gostar do Homem-Aranha. Até que entra em cena um simbionte alienígena, um melhor amigo que o trai e algo relacionado com a morte do tio Ben que ameaçam lançá-lo na pisicna das suas inseguranças e deitar tudo a perder.
Um ponto de partida interessante que pedia drama de personagens e não 3 vilões recheados de efeitos especiais, a destruir um conjunto que dveia ser coeso. Sam Raimi, habitaulcienasta cinético, contiua com a sua precisão maníaca de montagem, mas numa sequência onde quer enfiar 4 personagens à luta, deita tudo a perder, apesar de um ou outro bo pormenor. O filme, esquizofrénico, deixa o espectador desesperado. Quando é bom, é do melhor; quando é mau, bate mesmo no fundo.
Fala o fã do aracnídeo: no próximo filme, deixem-se de megalomania,s back to basics (que é como quem diz, à fórmula tradicional) e como sei que há um quarto capítulo aí, fica a oportunidade para se redimirem...

Parece que a mulher não interessa...

Ainda não vi ninguém destacar isto, mas a Maria de Medeiros foi convidada, e aceitou, para o júri de Cannes este ano. Ela não vive neste cantinho pequenino, não tem barba como o Joaquim de Almeida (apesar de já o ter mandado à merda), mas ainda asim...

Ambrosia

No Natal de 2006, a Disney decidiu lançar, pelo 13º aniversário (haja data mais redonda...), a versão 3-D do clássico absoluto do cinema de animação "The nightmare before Christmas", obra realizada por Henry Selick, um dos maiores especialistas da animação de volumes, e produzida, escrita e, se quisermos crer nos créditos, co-realizada por Tim Burton. A fita, baseada em pequenas histórias, poemas e personagens que pulavam na cabeça do criador de "Eduardo Mãos de Tesoura", é um prodígio de imaginação e arte sobre a tecnologia, e uma prova em si que a difícil técnica de stop-motion utilizada para rodar o filme não constitui de modo algum um obstáculo, pois tudo decorre com uma fluidez tal que o nosso cérebro até pensa estar a assistir a uma obra de imagem real.
A edição de aniversário vinha com a particularidade de algumas das canções dos originais (que é, à sua maneira, um musical sobre amor, morte e, claro, freaks), compostas pelo sempre genial Danny Elfman terem sido regravadas por artistas e bandas actuais. Boa parte é algo dispensável, como as que Fall out boy e Panic at the disco gravaram, mas há excepções, como a de Fiona Apple, que interpreta um dos mais belos temas do filme, "Sally's song", com uma voz espectral, fantasmagórica, etérea, que me deixa pessaolmente curioso de saber como funcionaria esta senhora no mundo de Tim Burton. Para mim, seria um casamento perfeito.
E escutar isto é ambrosia para os ouvidos.

Season finales

Esta semana, duas séries tiveram os seus season finales, "Heroes" e "Lost".
"Heroes" foi chato, pouco excitante, sem surpresas e numa série com super-heróis que até têm poderes porreiros, com o seu clímax na cena fulcral deste episódio, não tem uma única cena de combate decente em toda a série.
"Lost" teve emoção, respostas, surpresas, momentos de humor, pancadaria a sério, vilania, actores decentes e uma surpresa final que é um soco no estômago dos valentes.

Perante isto, a conclusão lógica e científica: "Heroes" é para fracos.

A voz da verdade

Fui ver hoje "Spider-man 3" e deixarei a crítica mais tarde, mas deixem-me partilhar a coisa mais formidável da sessão: à minha frente, estava uma criança, que tinha para aí 5, 6 anos, que passou o filme todo a perguntar à mãe as coisas óbvias que n+os recalcamos quando estamos a ver filmes: "Mãe, porque é que ele está zangado?"; "Mãe, então mas ele não tinha explodido?"; "Mãe, porque é que ela está a chorar?".
Por momentos, fui abandonado pelo meu espírito analítico e recordei porque é que ir ao cinema é dos actos mais mágicos que existem na vida.

Truques para estados de espírito

Anti-socialidade:

Um telemóvel pode ser uma excelente maneira de evitar conversar com aquela pessoa que merecia estar trancada num bunker durante uns anos.

O Walker perdeu o chapéu

Cortesia do João Filipe. Obrigado, rapaz!

Flutuações

Embora no momento não seja o caso, às vezes sinto-me assim. Porque as pessoas não percebem como os outros funcionam. Somos assim, funcionamos aos outros de acordo com a nossa função. Por isso acabamos por ser disfuncionais.

Verdades passageiras da vida (ilustradas por canções)

Ben Folds (original de DR. Dre e Snoop Dog) - "Bitches ain't shit"

P.S: Sugere-se o acompanhamento lateral de "People are strange", dos Doors

Tirar a barriga de misérias

Pelo aspecto do trailer, isto vai ser um festival que fará "Grindhouse" parecer um filme sobre cortes nos jolehos dos miúdos da pré-primária.

O poder da oratória

De súbito, apeteceu-me ver tempos de antena das eleições belgas para o Senado Nacional.

Sucesso em português

Uma cientista portuguesa resolve um mistério científico com mais de um século. Uma coisa é certa: como não é desgraça, nem mete meninas inglesas louras, não deverá aparecer nos nossos telejornais.

Quase todas as células humanas têm uma espécie de torre de controlo, como nos aeroportos. Pouco antes de se dividirem, têm de fazer uma segunda torre de controlo para a nova célula. Até agora, pensava-se que a torre velha tinha de servir de molde para a nova. A equipa de Mónica Bettencourt Dias, do Instituto Gulbenkian de Ciências, em Oeiras, descobriu que, afinal, essa construção faz-se a partir do nada — um avanço científico a publicar amanhã na revista “Science”, que pode dar pistas sobre o cancro e a infertilidade masculina.

As torres de controlo das células, a metáfora de Mónica Bettencourt Dias para designar os centrossomas, foram descobertas no século XIX. Alexander Fleming, o descobridor da penicilina, foi o primeiro a ver estas estruturas minúsculas da célula — ao microscópio, porque têm cerca de 0,5 mícrons (a espessura de um cabelo humano é entre 50 e 100 mícrons). Mas foi o biólogo alemão Theodor Boveri quem percebeu, em 1888, o papel destas estruturas. Considerou-as o órgão especial da divisão das células e levantou a hipótese de que podiam estar envolvidas no cancro, que se caracteriza por uma multiplicação anormal das células.

De facto, os centrossomas regulam a divisão das células. Nessa altura, as células têm de criar tudo em duplicado (embora se descobrisse, em 2001, que certas células se dividem sem precisar de centrossomas). Depois, é como se entre os dois centrossomas (um para cada célula filha) existisse uma corda e cada um puxasse para seu lado os cromossomas.

Os centrossomas também são cruciais para a forma que a célula irá ter: “É uma estrutura muito importante para formar o esqueleto celular, seja a cauda de um espermatozóide ou a estrutura de qualquer uma das nossas células, que é regulada pelos centrossomas”, explica Mónica Bettencourt Dias.

A equipa da investigadora portuguesa encontrou a resposta para a pergunta que anda na cabeça dos biólogos desde o século XIX: como é que se forma o centrossoma? “Pensava-se que esta estrutura, que já estava na célula, servia de molde para o novo centrossoma. Mas não é assim”, diz Mónica Bettencourt Dias. “Basta ter as 'plantas’ da torre de controlo. Não é preciso ter um molde, por isso esta estrutura é mais fácil de se formar do que se pensava.”

A planta de construção a que a investigadora se refere é uma molécula, a proteína SAK. E a prova de que ela permite efectivamente a formação dos centrossomas de raiz está nas experiências efectuadas pela equipa em ovócitos de moscas-do-vinagre. Os ovócitos não possuem centrossoma (são os espermatozóides que os fornecem, na altura da fertilização): No entanto, explica a investigadora, “quando introduzimos a proteína SAK nos ovócitos, ficaram cheios de centrossomas”.

Além de esclarecer um mistério biológico a um nível muito básico, este avanço pode revelar-se importante para combater o cancro e a infertilidade masculina.

Nas células cancerosas, há centrossomas a mais, cada um a puxar para seu lado. “Quando puxam, pode acontecer que cada célula filha não herde exactamente o mesmo material genético.” Por exemplo, podem ocorrer alterações em genes com a função de evitar o aparecimento de tumores. “Se calhar, no cancro o excesso da proteína SAK leva a um aumento do número de centrossomas. Não sabemos, é uma hipótese”, diz a cientista.

Talvez esta molécula possa ser usada no diagnóstico do cancro e, a longo prazo, como alvo de tratamentos.

Nos espermatozóides, a ausência desta molécula conduz à ausência ou malformação do centrossoma. O espermatozóide é assim incapaz de se deslocar até ao ovócito.

Ana Rodrigues Martins, de 25 anos, é a primeira autora do artigo a publicar amanhã. Começou a fazer o doutoramento na Universidade de Cambridge, no Reino Unido, orientada aí por Mónica Bettencourt Dias e David Glover, outro dos autores, a par de cientistas italianos da Universidade de Siena.

“Estou muito contente”, diz apenas Mónica Bettencourt Dias, de 33 anos, que veio para Portugal em 2006, depois de cinco anos em Cambridge.

Fonte: www.publico.pt

Season finale

Falta uma semana... para meio ano de sofrimento agonizante.

Balance

Paul Wolfowitz, master neo-con, está prestas a ser demitido da presidência do Banco Mundial por favorecer explicitamente uma das suas subalternas com o duplicar do salário e outras regalias. Essa subalterna, só por acaso, é sua namorada. Também ajuda ele ter tido uma carreira desastrosa no curto período em que esteve no cargo.
Marques Mendes escolhe para candidato do PSD à câmara de Lisboa Fernando Negrão, ex-director da PJ e actual arguido num processo a decorrer no tribunal. O PS, por seu lado, avança com António Costa, que desempenhava funções de deputado no Parlamento Europeu, posição que ocupava depois de devidamente eleito.
O mundo tem esta estranha de se auto-regular e equilibrar em todos os domínios. Até mesmo o da dignidade pública.

Cão II

Ando com problemas de consciência: de cada evz que olho para o meu cão acorrentado, sinto-me tremendamente mal. Não tenho o diretio de lhe fazer aquilo. Dói-me de verdade a cara que ele faz quando está com aquilo ao pescoço, a mandar pinotes, e com a força imóvel da parede a puxá-lo para o seu sítio. Não é justo.
E todos nós já nos sentimos como o cão. Iso é que dá ainda mais pena.

O produtor V

Hoje, a 3 dias da estreia desse evento certamente anunciado em todos os livros religiosos, "Zodiac", deixo aqui a curta da série que este blog tem apresentado, esta realizada por um realizador que muito estimo, porque já esteve no meu top 5 absoluto, mas os últimos anos não lhe têm sido úteis. Falo do homem que inventou o cinema de acçao de Hollywood nos anos 90, quando os cineastas da brutalidade norte-americanos começaram a copiar descaradamente os seus filmes de Hong-Kong: John Woo, o homem que conseguiria Fazer com que Paulo Portas parecesse cool. O título é "The hostage" e fez-me lembrar, após uma série de fracassos cinematográficos, porque é que John Woo ainda é um dos melhores poetas do movimento no cinema.

Epifania I

Uma experiência catártica que nos abana, fazendo-nos pensar se quando queremos mudar algo na nossa vida, não teremos de experimentar novidades que não entram na nossa estrutura mental. Mas que deviam. Mesmo que sejamos crianças de 6 anos.

Intermission

Nouvelle Vague, "Relax"



P.S: Chamem-me doido, mas elas exalam mais sex-appeal que a Shakira, a Beyoncé e as Pussycat Dolls juntas.

Apelar

Ok, se bem percebi do pouco que li sobre o caso, uma menina inglesa chamada Madeleine desapareceu. Presumivelmente, foi raptada. Os pais, que agora andam "ó tio, ó tio" encontravam-se a jantar num restaurante quando deixaram a filha em casa a dormir, com os dois irmãos gémeos, que presumivelmente seriam mais capazes que os pais para tomar conta da menina. A família é inglesa. Há um suspeito que adava a tirar fotografias à menina nos dias anteriores. Cristiano Ronaldo, Paulo Ferreira e David Beckham já fizeram apelos para que os raptores entregasem a menina, o que a termos em conta a eloquência de Paulo Ferreira, a sobriedade de Beckham e ar maduro de Ronaldo, poderá dar bom resultado. A políci britância eviou para cá 150 homens, para juntar à nossa garbosa PJ, que com afinco se está a dedicar o mais que pode.
Não é querer manter a tradicional contra-corrente deste blog, mas sinceramente isto deixa-me perplexo. Nada a favor contra raptos e tráfico sexual de crianças. Mas quantas crianças portuguesas desaparecem por ano em Portugal? E com quantas dessas há um preocupação assim? É por ter cabelos louros, por parecer a típica criança dos contos de fadas? É por ser inglesa? É porque os pais são altamente irresponsáveis? Porque nesse caso, vamos naturalizar as nossas crianças todas. É uma forma de zelarmos pelo futuro delas, no caso de tragédias destas lhes acontecerem. Ao menos, terei a certeza de que a polícia se movimentará com esta dedicação e afinco.

Não sei porquê, lembro-me sempre do caso daquele miúdo que é o clássico dos telejornais de cada vez que há um rapto, o Rui Pedro. A mãe dele não desistiu e investigou mais fundo. Chegou a encontrar uma imagem, num site de pedofilia, de um miúdo extraordinariamente parecido com o filho. Nem um detective da PJ. Nem mesmo um empregado de limpeza.

Tudo igual

Na Madeira, chegou-se a temer o pior: todos sabem que as ditaduras se cracterizam pelo rigor orçamental, e isos é certo que não existe no arquipélago. No entanto, as coisas normalizaram-se, quando se confirmou que Alberto João Jardim permanece em novo mandato consecutivo: sabe-se que a estabilidade governativa é outra característica fundamental dos estados ditatoriais.

Publicidade enganosa

Adoro aqueles anúncios com gente famosa em que o slogan é "Este é X, que não acabou os estudos." Olhem o da Judite de Sousa, por exemplo. Mesmo trabalhando num quiosque, continua a poder ir aos mesmos cabeleiros que paga com o salário de jornalista e apresentadora de televisõa. És espantoso.

The eighties

Vale a pena?

Acho que sim. É trabalhoso chegar ao post 500, há dias em que não me apetece escrever nada e há semanas inteiras em que a minha capacidade de escrever equivale à de um rapaz de 4 anos com Progeria. Mas ler comments a um post nosso ainda é das sensações mais recompensadoras que tenho: um verdadeiro rush de adrenalina. E servir os outros também. E poder ter um espaço para escrever, mesmo que ninguém ligue nenhuma.
Mas felizmente há quem ligue.

Luz ao fundo do túnel...

Numa época em que fantasmas vivem no estádio da Luz (excpeto Miccoli, que, a ver pelas notícias, vai deixar o Benfica e transformá-lo, portanto, num cemitério sem candeeiro), onde a equipa não faz sorrir os adeptos, vale a pena lembrar que há em Portugal equipas com piores actuações que as mais recentes da equipa do mesmo bairro do Clube Futebol Benfica: as equipas de arbitragem. Ficou a lembrança dos Gato Fedorento no domingo. Agora, que eles foram realmente parciais, quero ver quem é que pia sobre isto.

Humildade

Refugiando-me nas estatísticas do meu blog, pensava que era o maior, que tinha aqui uma coisa como deve ser, interessante, bem escrita e do camandro. Distraídamente, através do blog de uma amiga, comecei a visitar outros espaços da blogosfera através de endereços nos comentários e tenho a concluir isto:

Complex women: 100 - Complex guy: 0

Ganhar o dia

Dizem-nos que ficamos fofos quando estamos nervosos. E ganhamos o dia porque não estamos acostumado a ouvir isso. É tão simples.

2º círculo do Inferno

Acompanhar uma rapariga a fazer compras a uma loja de bijuteria e afins. Principalmente quando a prenda não é para ela.

Dia da mãe

Monica Bellucci, na Vogue Italia, com o filho.

O produtor IV

Relembrando que "Zodiac" estreia a 19 de Maio, é altura de expôr mais uma da scurtas-metragens da série "The hire", que, lembremos, foi produzida por God himself, David Fincher. Hoje, é a vez de Tony Scott, o ultra-nervoso, esteta psicadélico e Red Bull humano por detrás de "Top Gun", "Man on fire" ou "Caça ao Outubro Vermelho", mostrar o que vale com uma desventura onde Gary Oldman, Danny Trejo e o falecido James Brown se envolvem numa parábola de contornos faustinaos. Atenção ao final, onde surge o cameo de uma estrela musical de maus fígados...

Un-fucking-believable! II

Nos EUA, um casal de coreanos, donos de uma lavandaria, foram processados por um juiz. Rzão: perderam um par de calças que lhe pertencia, mas só durante 3 dias. Afastando o bom senso de lado, o juiz achou que esta questão devia ser resolvida nos tribunais e resolveu ser zeloso até à medula. E quanto é que pediu de indemnização? Fez as contas e achou que 65 milhões de dólares seria uma boa maquia...
Quem ficou a rir? Os coreanos, na verdade. A Ordem dos Juízes norte-americana recebeu já dezenas de pedidos para que tal juiz nunca mais fosse nomeado para nada. Nice.
O mais engraçado é que as calças reapareceram passado uma semana, e o casal de coreanos foi levá-las a casa do juiz, na esperança que ele esquecesse o sucedido. Mas um juiz ganha pouco, não é? E as calças deviam ser bordadas a fio de ouro. Ou assim. Ou tinham uma protecção especial para os genitais de platina. A notícia não dizia.

Un-fucking-believable!

Ou porque é que ser paciente tem sempre as suas recompensas.

Golpes de génio I

Há tipos brilhantes, que o são reggularmente e nada podemos faezr contra isso. Joss Whedon é assim. Um dia, decidem exceder-se e dão ao mundo golpes de génio. Um dos que Whedon malhou foi o fabuloso episódio musical de "Buffy, the vampire salyer", intitulado, em homenagem aos musicais da MGM "Once more, with feeling." Misturando a estrutura de um musiscal onde as personagens vão debitando, por entre partes de diálogo normal músicas onde reflectem os seus sentimentos, e utilizando como gimmick um demónio que chega a Sunnydale e tem o poder de pôr todos a a cantar e dançar as suas emoções até arderem, Whedon aborda os dramas pessoais e sentimentos dos seus personagens, sem nunca perder o sentido de ritmo do género. Fica como exemplo este número, "Walk through the fire". Vão perceber o que as palavras chatas não conseguem exemplificar.

É só começar, dizem...

Tenho aos meus pés uma mala preta, daquelas de trazer ao ombro, com dezenas de relatórios da UE, avaliando as condições da Hungria para entrar nese Clud Med de nações. Desde que a minha orientadora, há 5 meses, me disse que o meu trabalho necessitava de uma base documental, em vez do habitual exercício intuitivo em que normalmente me saio bem (e que dá a ilusão, aos meus professores, de que posso vir a ser aquilo que a civilização ocidental se acostumou chamar de aluno brilhante), temia este momento: pegar em paleio institucional, muitas vezes rasando termos económicos que me vão obrigar a libertar da minha preguiça, e ler, analisar, sublinhar, disecar e reduzir o espírito de um país a meia dúzia de critérios. Não parece bonito assim escrito, e é ainda mais chato de faezr na vida real.
Eu tenho de admitir que gosto do exercício de fazer trabalhos escritos, e dizer isto agora vai fazer com que seja objecto de gozo infinito. Gosto mesmo. No sentido em que me obriga a escrever, enquandrando o meu estilo anárquico numa estrutura rígida como é a do trabalho académico: formatação, citações, notas de rodapé, blá, blá, blá. É quase como se me obrigase a orrdenar o meu caótico ser pensante. A minha professora de Português do Secundário, uma das duas professores que me influenciou na vida (o que, tendo em conta a percentagem de docentes que tive, diz muito do nosso sistema de ensino), aconselhou-me o Latim para fazer isso. Nãp segui o conselho dela, e hoje apercebo-me de que estava errad. ter-me-ia dado disciplina, que é uma coisa que me falta. Mas assim muito.
E é preciso disciplina para embarcar numa tese sobre Europa de Leste, área em que a bibliografia existente é quase nula no nosso país. Vou ter de improvisar. Adoro improvisar. Tenho-me dado bem. Esperam-me 11 meses a dar uma de Macgyver dos Mestrados.

Paleio de macho como segundo idioma

Expressão de hoje:

"Põe-te no caralho antes que o caralho se ponha em ti"

Prazer Amélie

Ser chefe dos escuteiros. A sério, a farda põe-se a jeito para sermos gozados, mas há poucas coisas que nos recompensam mais sem haver dinheiro envolvido. You've to put your heart on things... or something like that.

Sombras

O Benfica-Sporting deste Domingo fez-me lembrar uma daquelas histórias de casas assombradas inglesas do séculob XIX: quanod Miccoll recebia o esférico e começava a jogar à bola, parecia sozinho em campo rodeado de fantasmas que não eram mais do que meras sombras de jogadores de futebol.