Conando: capítulo 1

Respirar fundo

Acabei de ler uma obra de grande fôlego, um daqueles livros que me recorda porque gosto tanto de História: "Pós-guerra", do britânico Tony Judt, alguém que muito honestamente gostava de ter como meu professor. Numa obra que é uma verdadeira aula de 900 e tal páginas sobre o percurso histórico deste continente que vai de Lisboa até para lá do Cáucaso, Judt mostra um conhecimento enciclopédico das várias áreas do saber histórico desde 1945. Na realidade, é quase uma aventura ler algo assim, e uma pequena lição para os europeus, que ao contemplarem este seu século XX têm uma predisposição para esquecer. Judt relembra; e o que relembra é amargo.
Por isso é essencial ler este calhamaço que nos esmaga (trocadilho intencional.)

Curioso

O primeiro clube italiano a colocar-se ao serviço dos valores e da ética religiosa, segundo um acordo firmado com uma instituição ligada ao Vaticano, chama-se Ancona.

House call 2

Enquanto o Greg bebia tequilha no quarto do paciente, o candidato mormon arengava alegremente sobre as maravilhas de se ser religioso. Greg mantinha-se irredutivel e sarcástico. Quando o mormon começou a entrar em contrandições, sem nunca admitir que o estava a fazer, o Greg teve uma observação de simples lógica:

"Rational arguments don't usually work on religious people. Otherwise, there wouldn't be religious people".

O lado negro da força?

A perda de consciência

Até há algum tempo, a minha mente fixou-se num hábito bizarro de que ainda existem alguns resquícios: quis descobrir qual o exacto momento em que eu adormeço. Escusado será dizer que isto tornava a minha tarefa de dormir ainda mais complicada do que realmente é. Normalmente, eu ando num constante ruminamento dos factos do dia a dia, memso os mais pequenos, inclusivé naquela fase em que estamos deitados na cama e pensamos em qualquer coisa. Para, essa mesma fase é um período em que estou bastante criativo e por essa razão, durmo sempre com um bloco de notas ao lado. Já cheguei a faezr mentalmente dezenas de linhas para um trabalhos académico, para depois me esquecer da maior parte das coisa sno dia seguinte. Por isso, bloco de notas. Agora que penso melhor, acho que este é uma boa pista para descobrir porque nunca consigo estar em paz comigo mesmo.
Não sei porque teimei em tentar deslindar um mistério que todos nós, não de forma tão obsessiva como a que demonstro, já pensámos. O momento em que se dá um clique, algures na nossa mente, e desligamos. Por uma ou outra razão, esse clique é sempre uma benesse. Todos precisamos de desligar de tudo isto de vez em quando. Procuramos um sentido para a vida quelevamos e estamos perpetuamente condenados a não o encontrar. Principalmente quando nos fartamos de encontrar gente que só apetece beliscar. A nossa mente desligada impede que nos preocupemos ocm o que quer que seja. Estamos em branco, estamos num gostoso limbo, do qual saímos todos os dia,s como se morressemos por uma shoras para ressuscitar uma e outra vez. Ressuscitar não: acho que acordar é nascer constantemente.
Se calhar, tem tudo a ver com a importancia que dou à morte, e à finitude. Encontrar o momento do clique permite-me saber como é estar-se inconsciente, saber o que separa, dentro de nós, o estado de consciência e o estado de inconsciência. Saber o que há para lá da morte.
Ou então é só uma coisa parva.
Agora desliguei-me de descobrir o acto de desligar. Deslindar esse desígnio. E descobrir que definitivamente não sou dotado do doce dom de dar aos textos aliterações.
Mas não durmo melhor por isso. Ainda não descobri com posso ter paz na minha cabeça. Por incrível que pareça, perturba o sono. Faz com que o clique soe demasiado pesado.

Canção

Hoje foi Dia Mundial da Música. Discorrer sobre a importância que a música tem na minha vida é o mesmo que explicar porque é importante o facto de eu conseguir respirar oxigénio. Em certos aspectos, a música é o meu oxigénio. Sem ela, por exemplo, o meu motor criativo é ainda pior.
Não sei porquê, durante o dia de hoje, não me conseguia deixar de lembrar um dos poucos génios que a música portuguesa teve e que dá pelo nome de Carlos Paredes. Um senhor que tocava uma guitarra com gente lá dentro. Quase me atrevia a dizer que ele não tocava guitarra: retirava de lá as pessoas por um qualquer encantamento.
E falar de Carlos Paredes, e de Música, é falar deste sublime momento inspiracional da nossa música. Não sei se Carlos Saura, no seu "Fados" se terá lembrado deste enormíssimo homem do fado a sério.



Claro que há outros nomes que para mim são Música. Bastam nomes. Mas isso fica para outra altura...

House call

Greg voltou a entrar ao serviço ontem e já se saiu com esta:

Cuddy: "Where do you come from?"
Greg: "Apes, if you believe in Democrats"

Nice...

Geografia

Por esta altura, Monica Bellucci passeia-se por Lisboa, no Largo do Carmo, gravando algumas cenas para o filme "Intimissimi".

E eu aqui...

Cleansy

Toda este rebuliço diplomático por causa da Birmânia/Myanmar (excepto a China, claro; há limites para se ter cara de pau) e a história dos monges assassinados é como quando temos uma divisão lá em casa que está permanentemente em pantanas. Mas estamos habituados e fechamos um bocado os olhos. O problema é se algué lá entra com um copo de sumo e o deixa cair, sujando tudo de tal maneira que nos obriga e enfrentar a realidade do problema, porque pareceria mal sermos definitivamente cegos.
E só gostava de lembrar que o prémio Nobel atribuído a Aung San Suu Kyi,promotora da democracia por emiso não violentos e em prisão domiciliária há 17 anos, já tem 16 anos. Portanto, não é como se ninguém soubesse que o quartp está em pantanas. Dá é muito trabalho arrumá-lo.
E ainda podemos chatear o viznho do lado com as arrumações.

Amanhecer

É por coisas destas que nós, seres movidos a lampejos biológicos, acreditamos que o amor é algo de mágico.

O novo Camp Nou

A partir do projecto original de Antoni Gaudi, Norman Foster fez umas remodelações que vão sair baratas ao clube catalão: 250 milhões de euros. Estará pronto em 2012 e terá espaço para 104 mil lugares. Poderoso, futurista, belo: é a cara daquela cidade.

"The bourne ultimatum"

A saga de Jason Bourne é, provavelmente, uma das mais consistentes trilogias do século XXI, e provavelmente a que mais qualidade reúne em toda a historia do género de acção. "The Bourne Supremacy" fez-me suspeitar disso, mas é com "The Bourne Ultimatum" que podemos ter certezas. De facto, não me ocorre agora nenhbuma outra série de filmes no género de acção com um nível tão bom como esta. Boa parte dos caminhos vai dar aos dois realizadores que conduziram o leme da franquia Bourne, Doug Liman no primeiro filme e Paul Greengrass no segundo, sendo que é Greengrass que tem a fatia maior de responsabilidade. Liman foi quem tentou timidamente trazer uma abordagem de filme independente a um produto de grande estúdio, mas é o realizador inglês que, destemidamente e sem concessões, dá um ar de documentário à série, com o seu estilo de câmara ao ombro. "The Bourne supremacy" confrontou-me com um thriller de acção altamente trepidante, minimalista na descrição de personagens e com sequências de acção absolutamente extraordinárias, sem recusos a efeitos computadores, tudo filmado de maneira a meter-nos dentro da acção. Para além disso, afirmava a sua diferença, fazendo de Bourne um autómato humando de matar, à procura de sentimentos, à procura de consciência. De facto, após a melhor perseguição de automóvel que já vi no cinema, quando toda a gente pensava "a coisa acaba aqui", Greengrass dá mais 15 minutos a Bourne para que vá a casa da filha de um casal de políticos que matou no passado , apenas para pedir desculpa.
O terceiro filme tem a raridade de começar no ponto exacto onde o segundo acaba: Bourne sai de casa da rapariga e é perseguido pela polícia (por causa de ter virado uns quanto carros nas ruas da capital russa, o que, convenhamos, aborda pela primeira vez em filme os problemas que os heróis de acção enfrentariam na realidade se a lei se fizesse cumprir)e num ápice, o amnésico personagem inverte as regras do jogo: ao invés de se esconder dos seus persguidores da CIA, vai confrontá-los. Já não tem nada a perder e o único objectivo que o move é saber quem é. Começa uma viagem por meio mundo (Londres, Madrid, Tanger) que culmina em Nova Iorque. Bourne regressa a casa. A história do filme são as peripécias nesse caminho.
Quando aos 20 minutos de filme temos uma cena, que se desenrola na estação de Waterloo em Londres, que não tem acção prorpiamente dita, mas que é tão carregada de tensão que é-nos desculpado pensarmos que estamos quase no final de tudo, resta-nos perguntar para onde iremos a seguir. Eu confesso que, quando bem usado, sou fã do estilo de câmara ao ombro. Paul Greengrass já provou, tanto em "Supremacy", como no abismal "United 93" que domina por completo esta técnica. Por isso, nos primeiros 5 minutos de filmes, é como se eles se virasse para nós e dissesse: "Pronto, estão dentro do filme, não estão?". No resto da fita, a coisa é de tal maneira que é como se acrecsentasse: "Então agora pega na câmara e vê tudo por aí!". E se houver possibilidade de meter uma câmara no sítio mais insuspeito, ele mete. Se for preciso meter o cameraman a correr atrás de Jason Bourne pelos telhados de Tanger, salta de um telhado para outro, ele mete. E eu gosto disso, gosto de estar com o personagem. Gosto de, num diálogo, tudo ser filmado como se eu estivesse a espreitar por cima do ombro de alguém e faezr parte da conversa. Gosto da atenção que Greengrass dedica a pequenois gestos, como um dedo a acariciar de embaraço e arrependimento uma chávena. São pormenores que fazem a diferença. E se em "Supremacy" o inglês tinha criado a mãe de todas as perseguições de automóvel, em "Ultimatum" cria o pai, numa corrida na zona de Manhattan que só mesmo vista. Para não falar de uma cena de luta que fez com que as pessoas que estavam na sala onde vi o filme se encolhessem e gemessem de dor a cada golpe.
Destaque também para Matt Damon como Bourne. Ele é Bourne em todos os músclos do copor. A máquina de matar implacável, com os gestos medidos, é cool sem precisar de frases engraçadas, é o personagem. E é profundamente normal. Não tem nada de heróico na sua pose. É totalmente credível como epssoa. Por isso torcemos por ele.
Apesra de uma certa aversão a sequelas, queria deixar um singelo pedido: esta saga ainda precisa de um 4º capítulo. Não contando o final, parece-me que Bourne precisa de um pouco de closure relativamente passado. Porque há mais pessoas na nossa vida. O que aocnteceu às de David Webb quando este se tornou Jaosn Bourne? Ora aí está algo que me desperta curiosidade.

O mundo é um lugar estranho 1

- Ernie Chambers, senador do Nebraska, vai processar Deus. Sim, o Boss de todos os Bosses, o Alfa e o òmega, o Big Man lá de cima. Motivo? Ele é perito em faezr ameaças terroristas, o que que é uma coisa que decididamente não se faz. Segundo o explicitado no processo, Ernie alega que Deus fez ao longo da História e continua fazer sérias ameaças à Humanidade, juntamen te com ose seguidores, que depreendo serem os católicos. Enumera também alguins dos hgorríveis actos do ser divino: inundações incríveis, terramotos terríveis, tonrados tormentosos, pragas pestilentas, secas sobrenaturais, guerras genocidas e deifeitos de nascimento. Assim mesmo, com aliterações e tudo.

- Sabem quem hoje faz anos? Isto: :-). O pai de todos os emoticons está de parabéns. Criado pelo doutor Scott Fahlman, da Universidade Carnegie, num boletim electrónico sobre o humor e de como indicar num comentário que este não deve ser levado a sério. Especializado em linguística, Fahlman diz que pensou nos emoticons como uma forma de transmitir emoções para quem não podia utilizar a voz. Anos antes do MSN.

- Hoje tamém é o dia internacional de falar como um pirata. Pucjer up, me hearties!

- William Moore, uma cirnaça inglesa que foi operada de emergência ao cérebro, acordou da cirurgia perdendo o sue forte sotaque do Yorkshire e passando a falar um inglês parecido com o da rainha de Inglaterra. Os médicos dizem que uma infeção no cérebro que o levou à mesa de operações lhe poide ter destruído a sua capacidade de fala, obrigando-o a aprender outra vez através do que ouve. Na República Checa, um piloto de motociclismo numa corrida local, Matej Kus, despistou-se e ficou insconsciente. Quando veio a si, ele, que tinha dificuldades enormes em aprender línguas, falava um inglês perfeito. Os médicos não têm explicação, mas não é a primeira vez que se ouve falar deste fenómeno.

- E para acabar, eis o que falta ao mundo: um porco com cobertura de lã. Coração de porco, macieza de ovelha.

Momentos do cinema II

O morto arreliador

Os protestos dos monárquicos e a celeuma de alguns blogs de direita (inclusivé um notável espaço de humor desbragado que é o "31 da Armada") propósito da trasladação dos restos mortais do escritor Aquilino Ribeiro faz com que se discuta, subtilmente, a fronteira que separa o crime do heroísmo. Ribeiro foi, há hoje quase a certeza disso, um dos participantes no regicídio de 1908 e por esse motivo, pelo facto de ter participado num homicídio horrendo de um chefe de estado, não devia conspurcar a pureza do Panteão.
Antes de passar ao que interessa, gostava de lembrar que embora esteja no Panteão gente que, pronto, percebemos porque lá está (Camões, Almeida Garret, Vasco da Gama, Infante D. Henrique, Humberto Delgado), há erros de casting no mínimo duvidosos (Amália?) e gente do calibre de Óscar Carmona, presidente da República durante o Estado Novo, e Sidónio Pais, mini-ditador, hoje esquecido, do nosso período da 1ª República. Portanto, nem o Panteão Nacional tem uma lógica interna de escolha, como também temos o exemplo de um ou outro indivíduo que, vá lá, um estado democrático que quisesse esquecer páginas negras da sua memória teria há muito retirado do local. Mas não. Estão lá; e se querem saber a minha opinião, concordo que assim seja. A sua mera presença faz-nos lembrar da mentalidade nacional em certos momentos da nossa História.
Depois, fazemos mal em lembrar terroristas e pessoas que, em determinado momento, usaram armas para fazer o que achavam certo? É uma questão intrincada, porque nem sempre um olhar actual pode deterimnar a moralidade ou imoralidade dos acontecimentos. É óbvio que hoje se acha que o regicídio acabou por ser um evento que tinha de acontecer, para que chegássemos à democracia que temos hoje; assim como ninguém vai chamar a Salgueiro Maia e seus capitães arruaceiros por terem entrado em Lisboa com chaimites para pedir a Marcelo Caetano que rumasse para outras paragens. A fronteira entre o terrorista e o combatente da liberdade é muito ténue. A História está acima da moral absoluta,porque se encontra presa aos acontecimentos. A forma como estes se sucedem e o seu culminar é que determina as nossas próprias visões como o assunto, juntamente com as crenças pessoais que todos somos livres de ter. Num mundo alternativo, com acontecimentos diferentes, Hitler podia ter sido considerado um bom estadista.
Aquilino Ribeiro pode ter sido carbonário; mas também foi um excelenteescritor. Nesse aspecto, o "Mein kampf" é uma péssima obra de literatura. E pelo que temos visto nas suas gravações, não consta que Bin Laden seja grande cineasta.

E ah, os monárquicos não vêem os republicanos a meter-se com João III por ter trazido a Inquisição para Portugal? Nem com as sangrentas vendettas pessoais de D. Pedro I? Nem com os acessos absolutistas de D. Miguel? Pois...

Sensibilidade?

Não sei como é a chanceler alemã Angela Merkel internamente. Não conheço em profundidade o efeito das suas politicas, e muito menos a sua integridade pessoal. Mas uma mulher que recebe oficialmente o Dalai Lama como forma de protestar contra os atropelos que o estado chinês faz aos direitos humanos e quer instalar um dia europeu contra e pena de morte, prática inexistente na Europa mas presente ainda em países do 3º mundo (como os EUA e a, adivinharam, China) teria já um começo das minha sintençóes de voto.

Tarantino ia gostar

Twice

Depois do ano passado Ellen DeGeneres ter voltado a colocar a apresentação dos Óscares num nível sacarino, a Academia voltou este ano a pôr pimenta na pnela e convidou Jon Stewart para uma nova ronda como apresentador dos Óscares. Houve quem se queixasse da sua prestação há dois anos. Disse-se que era um amu host. Eu não percebo muitos de hosts, mas fartei-me de rir e ver as caras de urso de alguns na plateia. É como assistir a um espectáculo de Sarah Silverman: é tão divertido vê-la como às reacções que provoca nos espectadores.
E num clima político mais favorável que há uns anos, como não gostar desta opção? Só espero que o colega de Stewart, Stephen Colbert, faça uma perninha. Aí, estou em crer, Elle DeGeneres, tinha emprego garantido nos Óscares para a vida toda.

Keep rolling

A blogosfera é o novo espaço virulento onde proliferam blogs como bactérias.
Um dos últimos a surgir partiu da ideia dos seus elementos de discutir com profundidade a importância dos furúnculos nas relações humanas. Perante a falta de bibliografia existente, quisemo-nos virar para a ciência do tear. Por fim, lá alcançamos um middle ground e fixámo-nos no cinema.
Série B, filmes que aí vêm, clássicos, filmes desconhecidos e ocasionalmente séries. Os estatutos editoriais não foram discutidos, mas parece-me que ainda haverá espaço para a pornografia. É a ver.

www.a-sequela-do-remake.blogspot.com

Transparência

O Governo Português fez o favor de esclarecer os portugueses que não vai receber oficialmente o Dalai Lama por causa das relações económicas entre Portugal e a China. Não me vão ouvir reclamar acerca do facto de a China estar a ocupar à força o Tibete e de ter obrigado o Lama ao exílio. Como fazê-lo, quando o nosso Governo foi tão desarmante e brutalmente honesto?

O que aí vem: Outubro

The heartbreak kid

A última vez que os irmãos Farrelly, que antes eram os reis incontestados da comédia escatológica com mensagem e agora estão a ser ultrapassados por Judd Apatow, o artífice de "The 40 year old virgin" e "Knocked up", e Ben Stiller se reuniram, toda a gente sabe o resultado: "Doidos por Mary" foi um enorme sucesso, até os críticos gostaram e tudo o que era homem e respirava ficou a suspirar por Cameron Diaz. Desta vez, Cameorn não, mas os manos e Stiller esperam repetir o sucesos com esta história de um homem que tem fobia ao compromisso, até enocntrar aquela que parece ser a mulher perfeita. O que ele vai descobrir durante a lua de mel é que ela só parece mesmo; e que se calhar, Michelle MOnaghan, a menina boa da história que está no memso hotel do casal, é que dveia ter sido a aposta certa. Com os Farrelly, já sabemos que algures haverá piadas sobre excrementos e órgãos genitais, mas espera-se que temperadas com alguma dose de calor humano. Que não seja gás metano.

The golden age

Em mais um ano em que Hollywood esteve definitivamente virado para sequelas e mais sequelas, aposto que pouca gente viu esta a aparecer no horizonte: estamos a falar a da continuação de "Elizabeth", o excelente filme de 1998, obra do indiano Shekhar Khapur que deu a conhecer ao mundo essa semi-deusa chamada Cate Blanchett. Se o primeiro abordou os primeiros anos da Rainha-Virgem (segundo alguns historiadores, não era bem assim), este entra directamente nos anos de ouro da monarca inglesa, com a Grâ-Bretanha a preparar-se para ser a potência imperial dominante do planeta. Geoffrey Rush repete o papel de Sir Francis Wlasingham, head of espionage da coroa e terá muito que fazer com as muitas conspirações que rodeiam a rainha. Um trunfo extra deste "The golden age" é certamente ver Clive Owen como Sir Walter Raleih, o aventureiro, explorador e possivelmente quebra-corações. Cheira a Óscar, esta mistura toda.

Michael Clayton

O actor da moda em Hollywood é Gorge Clooney. Por razões artísticas, pessoais ou políticas, todos gostam do doutor Ross. É por isso que "Michael Clayton", primeira obra atrás da câmara do habitual argumentista da saga Bourne, Tony Gilroy, está a gerar buzz. Clooney interpreta um advogado que se especializa em "consertar" problemas e aqui tem um grande quando o seu superior na firma parece dar em doido e arriscar assim perder um importante processo em a empresa de advocacia está envolvida. Tudo com um background político por trás (resta saber até quando esta consciência política do cinema recente norte-americano vai durar). Ajuda que a adversária de Clooney seja Tilda Swinton e que Tom Wilkinson faça uma perninha no filme.

Sleuth

Reunir Michael Caine, Jude Law, Kenneth Branagh e Harold Pinter, cada qual na sua função, num mesmo filme, é, em si, uma manobra de marketing estrondosa. Como mostrar alguns dos talentos maiores da Cool Britannia no mesmo projecto.

Lars and the real girl
We own the night
Reservation road
30 days of night
Gone baby gone
Rendition
Things we lost in the fire
Dan in real life
Funny games
Run, fat boy, run

O que aí vem: Setembro

Fui apanhado desprevenido quando há uns dias um amigo meu com quem costumo discutir cinema me perguntou sobre o que ainda vinha aí este ano, e eu não soube entaramelar mais do que dois ou três filmes. Sou um daqueles seres humanos ingénuos que se auto-flagela quando não tem resposta para aquilo que é suposto saber de cor, até porque como ingénuo, tenho a ideia parva de que sou obrigado a saber o que quer que seja.
Mal cheguei a casa, tive de ir fazer uma rápida pesquisa, até porque eu próprio precisava de me actualizar e ter presente o que ainda espera os cinéfilos ou simplesmente aqueles que gostam de ir ao cinema durantes os próximos meses. Num apanhado rápido, e naquele risco tão habitual em quem faz destauqes do que quer que seja, naquela ânsia de "ora vamos lá a ver se não me escapa nenhum", aqui fica uma lista de potenciais bons filmes que deixo à vossa disposição. E para facilitar, completando todo um conjunto de ideias e atitudes desconcertantes que deram origem a este post, ainda calendarizo. Olha a maravilha!



"3:10 to Yuma"

Este ano, o Western parece estar de volta. Clint Easywood e Kevin Costner reviram-no nos últimos anos, de perspectivas diferentes, mas quase em tom de extrema-umção. James Mangold, o realizador deste filme, parece decidido a mudar o tom e oferecer ao espectador uma versão mais agitada de um original de 1957. Conta com dois actores da potência de Russel Crowe e Christian Bale, num duelo de carisma que poderá ser por si mesmo o confronto mais emocionante do filme.



"Shoot'em up"

Clive Owen como herói, Monica Bellucci como a mulher fatal e Paul Giamatti como um vilão que balança entre uma vida familiar e o ar de quem aparentemente tomou anfetaminas a mais. Tudo isto embrulhado num filme de acção que aparenta ser tão excessivo e grosso que tem todo o ar de ser uma paródia ao próprio género. Não sei que mais há a dizer.



"Eastern promises"

Os que gostam do seu Cronenberg alternativo e bizarro não apreciaram "A history of violence", mas eu cá fiquei surpreendido e bastante agradado com a recém-encontrada secura do director canadiano. Por isso estou ansioso por ver a sua nova incursão no território do dito normal, em Londres, no meio da comunidade russa local, com Mafia incluída. Viggo Mortensen, Naomi Watts, Vincent Cassel e Armin Muller-Stahl são o quarteto principal, acompanhados do novo e bizarro penteado de Mortensen, cada vez mais um daqueles actores de intensidade alta quando aparece no ecrã.



"The brave one"

Quando Jodie Foster faz um filme, de certeza que é dia de festa, pois tem-nos habituado a uma anoréctica lista de aparções nos últimos anos, sendo que a última foi em "Inside man", de Spike Lee. Foster volta a alinhar com um "auteur", desta vez Neil Jordan ("Michael Collins", "Crying game", "Entrevista com o vampiro"), no papel de uma locutora de rádio, a quem matam o noivo num assalto. Vai daí, perante a resposta fraca da polícia, decide tomar justiça nas suas próprias mãos. Uma noção diferente de girl power, sendo que Terrence Howard e Naveen Andrews também aparecem.



"In the valley of Ellah"

Aquele que parece ser, com a corrida a meio, o grande candidato aos Óscares deste ano. Realizado e escrito por Paul Haggis ("Crash"), conta a história de um soldado regressado do Iraque, que é encontrado morto de uma forma bastante violenta junto a uma base norte-americana no México. O seu pai, desolado com a perda, decide investigar o caso por conta própria, com a ajuda de umd discreta sheriff. O pai é Tommy Lee JOnes, a discreta sheriff é Charlize Theron e ainda há Susan Sarandon como a mãe do rapaz falecido. Apesar de os próximos meses apresentarem uma orgia de dramas de guerra, este parece-me ser um filme bastante consistente e que promete juntar valor artístico a valor comercial.



"The hunting party"

Richard Gere descobriu nos últimos anos uma consciência política que habitualmente se atira apenas à China, a propósito das inclinações budistas do actor. Desta vez, Gere junta-se a Terrence Howard e a Richard Shephard, que realizou "El matador", numa híbrido de cinema exposé e sátira política na história de dois jornalistas que tentam conseguir encontrar, em plenos Balcãs, o criminoso de guerra mais procurado no final do conflito da ex-Jugoslávia. O problema é quanod este pensa que ambos pertencem a uma equipa de assassinos da CIA. A tagline do filme resume as suas intenções: "Como é que estes dois vão encontrar o criminoso de guerra mais procurado do mundo, quando nem a CIA o consegue? Procurando." Touché.



"Across the universe"

Uma das propostas mais bizarras deste ano pertence a Julie Taymor, a realizaodra de "Frida", e tenta juntar três vectores definidos: o estilo musical, canções dos Beatles e um visual que deve a experiências com o LSD. Pelo meio, encontramos Evan Rachel Wood e um conjunto de jovens actores praticamente desconhecidos embrulhados no ambiente de contestação dos anos 60. Vamos lá a ver o que sai daqui.



"The assassination of Jesse James by the coward Robert Ford"

Um filme com uma rodagem atribulada: supostamente, estava para estrear há dois anos, mas uma versão original de mais de três horas, que mais parecia um filme de arte e ensaio com o orçamento de meio blockbuster fez com que a Warner, o estúdio, exigisse a Andrew Dominik, o realizador, que metesse alguma acção pelo meio. Ao que parece, a poucos dias da estreia, o produtor Ridley Scott, Brad Pitt, o actor que interpreta James, e Michael Kahn, habitual responsável de montagem dos filmes de Spielberg, ainda estavam a dar uma volta ao filme. Uma das versões já passou por Veneza há pouco tempo e divdiu os críticos. Apesar disso, Brad Pitt ganhou o prémio de melhor actor, embora a interpretação que gere maior consenso seja a de Casey Affleck, irmão desse Affleck que estão a pensar, como o homem que decide trair um dos bandidos mais famosos do Oeste.



"Lust, caution"

Depois de "Brokeback mountain", Ang Lee dedica-se a um drama histórico que se desenrola na Xanghai da 2ª Guerra Mundial, onde uma jovem que pertence à resistência chinesa tenta seduzir e a matar um diplomata japonês. O que começa por ser uma simples issão sob a forma de uma série de encontros sexuais começa a evoluir para um perigoso jogo de emoções.
Este foi o vencedor do festival de Veneza este ano, e vem com a etiqueta da polémica agarrada: as audiências de Veneza caharam as cenas de sexo do filme explicitamente chocantes e nos EUA, vai receber a classificação de maiores de 18. O que realmente interessa aqui é a realização de Ang Lee, Tony Leung, um dos grandes actores chineses, numa interpretação previsivelmente intensa e a estreante Tang Wei com cenas sexuais de eriçar cabelos, numa ambiência visual digna de Won-Kar Wai.



"The kingdom"

Um misto de filme de guerra e thriller político, a obra de Peter Berg pode-se gabar de um star power que garante também qualidade interpretacional: Jamie Foxx, Chris Cooper, Jennifer Garner, Jason Bateman e Jeremy Piven. A história mete um equipa de agentes do FBI que se desloca à Arábia Saudita para investigar um atentado bombista contra cidadãos norte-americanos. A história do filme foi idmaginada por MIchael Mann, o realizador de "HEAT", "Collateraçl" e "Miami Vice", mas já se sabe que em Hollywood, as histórias são sxempre muito remexidas... No entanto, num tempo de consicência política relativamente à prersença dos Estados Unidos no mundo árabe, o star power deste filme e o estilo previsivelmente remexio de filmar podem fazer dele um dos blockbusters da segunda metade de 2007.



"The darjeeling limited"

Um filme de Wes Anderson é sempre um acontecimento. Anderson faz sempre comédias que parecem frias e que normalmente são jogadas de risco: quem gosta do estilo do realizador, está como quer; quem não gosta, nuca mais o quer ver à frente. Este "The darjeeling limited" não vai mudar isso, mas tem o condão de juntar dois habitués do realizador, Owen Wilson e Jason Schwartzmann, e um novato que é tudo menos mau ctor, Adrian Brody. Os três são irmãos desavindos que para recuperar o sentido de irmandade, se decidem por viajar pela Índia, numa iniciativa mística.
Depois das primeiras críticas com o seu último, "The life aquatic", Anderson parece arriscar por terrenos ainda mais arty. Para mais, Owen Wilson, em consonância com o seu deprimido personagem neste filme, tentou-se suicidar há umas semanas; e sabe-se que isso pode não ser bom para o sucesso do filme. Mas eu confio.

Recordação

O post anterior fez-me lembrar de um momento que habitualmente se dava na série Ally McBeal, que teve piada nas suas primeiras 3 seasons e depois a foi perdendo nas restantes 2: quando John Cage, personagem brilhantemente interpretado por Peter MacNichol, fazia uma estranha coreografia ao som de "My first, my last, my everything". Uma das minhas memórias televisivas da minha adolescência.

O gordo que não ia à baliza

Quando andávamos na escola e jogávamos futebol (ok, esta situação é mais para rapazes que raparigas), havia sempre um conjunto de situações que aconteciam, faziam parte do folclore do jogo: o par ou ímpar, onde os dois jogadores teoricamente mais fortes eram convidados a dividir os jogadores entre si (e inevitavelmentem um deles sabia que lá pelo meio havia alguém que jogava tão bem como ele, escolhia-o e era uma cabazada das antigas); o clássico pedreiro que era remetido à defesa, porque o seu único atributo técnico era chutar bolas para o telhadco do bloco junto ao campo de jogos; e o momento em que o vagamente capitão de equipa se virava para o badocha que lhe tinha calhado e dizia: "Oh gordo, tu vais à baliza!". A lógica era simples: não corre, não dribla, não finta e é largo. Logo, aquele lugar entre os postes era um destino óbvio. Claro que quando o guarda-redes não se saía com rapidez suficiente ou passava a bola aos adversários, era tratado como o 5º cavaleiro do Apocalipse em versão XXL. M;as isso são pormenores.
Sempre fui fininho (ok, agora começo a alargar um bocadinho para a frente), portanto, nada disto se passou comigo. Mas acredito que poder-se-ia ter passado com Lucioano Pavarotti. Podia, mas acho que não aconteceu. A voz que ele tinha devcia ser de nascença e não acredito que os pais o deixassem dar uns chutos na bola. O Bocelli fez um dia essa brincadeira e vejam o que lhe aconteceu. E Pavarotti podia ter sido um excelente guarda-redes de juvenis, porque para além da largura, era alto. Mas não foi; apeteceu-lhe cantar pelo mundo fora.
Não sou de todo fão de Pavarotti. Não lhe nego o poder de voz e a forma como popularizou o canto lírico, mas a partir do momento em que pensou "E se eu misturasse a minha voz de tenor com tipos que não sabem nada de canto lírico?" e fez u7ma série de duetos com bandas de rock, cantores pop e afins, uma linha tinha de ser marcada no chão. Nunca foi. Os amantes do kitsch agradecem.
Deu-me hoje para procurar alguns desses momentos únicos de Pavarotti com alguns friends e deparei-me com uma união feita no céu, uma exprfessão que hoje ganha um sentido literal: o tenor italiano e o expoente máximo da canção romântica que é Barry White interpretam um hino chamado "My first, my last, my everything". Um duo com um peso combinado que se aproxima da dimensão Diplodocus, em carne e em talento vocal, ataca um tema que se presta tanto a paródias, como a sentidas declarações de amor. Um momento a recordar.

Espaço

Os posts têm sido esparsos (finalmente, pude utilizar esta palavra. Há muito tempo que esperava esta oportunidade! A seguir, tentarei usar semiótica. A sério.)
Esta caneta chamada braço (até as metáforas são parvas) não se quer mexer. Não recebe instruções. Acha que não vai escrever nada de jeito. E quando assim é, o melhor é estar parada. Todos os dias leio coisas sobre as quais quero falar. Mas se não for para acrescentar algo de novo, não vale a pena para mim. Este blog faz piadas, põe as coisas sobre prismas inesperados, eufemismo cuidado para o adjectivo "estúpido", e ganha assim leitores, com nome ou sem ele. É o que se tem feito, é o que se continuará a fazer.
Vou encontrando coisas noutros blogs que leio. Umas mais interessantes que outras, mas assuntos novos, estilos novos,letras que também são estas, mas que parecem dançar de maneira diferente. Dão-me outro ritmo.
Pode ser que me volte a dar vontade de arrajar um par e continuar também. A música o dirá.

Finalmente, uma vitória!

Felizmente para o Benfica, o desporto não é só futebol. Há também o triplo salto.


Nélson Évora, atleta do Benfica campeão mundial do triplo salto

Pequeno-almoço na cama

Há dias em que acordo com aquele sensação de que niguém se lembra de mim.
Hoje foi um desses dias.
Peguei no telemóvel e, surpresa, tinha duas mensagens de correspondente número de pessoas. Ambas de um país que não é o meu.
Já não vejo nem uma pessoa, nem outra há uns anos. E não havia nenhum motivo aparente para me escreverem.
Lembraram-se de mim. Isso sabe bem, porque aposto que todos nós gostávamos de ouvir isso das pessoas de vez em quando.
É por isso que me arrependo de usar palavras de extremos: ninguém, nenhum, nenhures, jamais.
Porque a palavra "quase" existe na nossa gramática por essa razão.

Foi de férias

O meu portátil foi de férias. O homem da loja disse que durante duas semanas e meia. Na melhro das hipóteses; mas avsou desde já que se não tiver notícias dele durante um mês, para passar lá e levar um novo. O que me sossega, pois como é sabido, eu deixei todos os dados no meu outro portátil de ouro maciço e teclado de diamante.
Faz-me falta a máquina. Tenho lá praticamente a minha música toda, o que me deixa sem um importante motor criativo. Tira-me também a independência de ter o computador no meu quarto e estar assim na minha privacidade e no meu espaço. Isto mostrav o quanto o computador domina a minha vida. Sim, é deprimente, eu sei. Estou a tratar disso, mas nem eu torno as coisas fácei, nem também mas tornam. Tem de se ir com calma.
No entanto, tenho lido mais. Menos tempo no computador, mais tempo para ler livros. Na verdade, continuo a ser a mesma esponja de informação que sou quando tenho computador.E tenho tentado sair mais de casa. Eu disse-vos que estava a tentar, não disse?
O meu portátil foi de férias. Até precisava. Eu também. Mas foi com desconhecidos... Não sou só mau pai para com o blog, portanto. :)

Loop

Sem razão aparente (o que quer dizer que terei de procurar bem dentro de mim próprio), dei por mim a ouvir esta canção repetidamente.

Praia

Há dois anos que não ia à praia. Por praia, falo de praia a sério, com mar, areia, o cheiro a maresia. As praias fluviais não são praias: são rio com cascalho à frente. Mesmo que tenham um bar. Pronto, minto: aí são um bar ao pé do rio.
O não veranear junto ao mar não se prende com esse imenso amontoado de água salgada, Eu adoro banhos de mar, ainda mais do que de rio. As ondas, o sabor ao salgado, o simples facto de virmos aos rebolões porque o mar nos empurra... É como interagir com alguma coisa que está viva. Mas não consigo suportar estar na praia o dia inteiro. Normalmente, vou à praia em família e a ideia do meu pai de férias é duas semanas numa rotina interessante: acordar, pequeno-almoço, praia, almoçar, praia, voltar para casa, tomar banho, jantar, passeio, cama. E não há vida para além disto. Por isso, ganhei uma certa aversão á pergunta "E se hoje fôssemos para a praia?" Não me faz surgir uma erupção cutânea, mas o súbito aparecimento de um sintoma que alguns médicos designam por negação absoluta.
Na sexta-feira, no entanto, uma voz em mim disse-me "Porra, vai apanhar ar!". E desta vez, aceitei essa voz. Mais tarde apercebi-me de que era o contínuo responsável pelo ginásio da minha escola do 9º ano, o Antenor. Lá fui, para a Figueira da Foz, que como praia... Bem, não é propriamente a 8ª maravilha do mundo: o facto de termos de faezr a maratona em arei se quisermos chegar a ver o mar não ajuda; mas não tem muitas velhas a vender casas na Marginal. Isso é positivo.
Como foi este regresso? Bem, continuo a gostar de mar. É das melhores coisas que existem. Não naquelas parvoíces zen "Olho para o mar e vejo-me", blá, blá, blá, mas proque é hipnotizante, e tem um barulho que me diz qualquer coisa, que me ressoa. Estar na praia, principalmente debaixo do sol escaldante e sem chapéu é o mesmo tormento de sempre. Levo coisas para ler, mas o calor não apetece; e estar deitado na toalha, rodeado de gente barulhenta e que usa expressões como "Meu filho da puta, saia da águá!!!" para tratar os filhos não tornam a expriência mais agradável.
Mas ver mulheres em bikini continua a ser agradável. Ok, nem todas. Eu tenho um certo padrão no que toca a mulheres semi-nuas: a cara sobrepõe-se ao corpo. Chamem-me radical. No entanto, uma dúvida me ficou: qual o limite entre topless e bikini? pergunto isto, porque reparei que, cada vez mais, o objectivo da citada peça é mostrar uma mair área de mama (termo médico). Nalguns casos, a única coisa que tapam mesmo é o mamilo. Ora, se tapa o mamilo, está a tapar a mama? Assim sendo, o limite entre as duas designações é um ponto rosáceo, grande ou pequeno, arraebitado ou espalmado, no centro da área mamária? Então, concluo, podemos ver toda o balançante espaço de mama que não tem mal. Mas se espreitarmos um niquinho que seja de cor no meio da brancura, já estamos a ver nudez. Em que ficamos?
Tenho de consultar especialistas, e fazer um ou outro case study. Cheira-me a grande projecto académico.

Paradoxo

As armas de fogo terem uma peça chamada segurança.

Símbolos

A nova campanha publicitária da Louis Vuitton levanta uma questão não verbalizada, mas inerente a cada foto: o que é uma estrela? Annie Leibovitz, excelente fotógrafa que habitualmente trabalha na revista "Vanity fair", convocou diferentes estrelatos e diferentes cenários que se interligam com toda essa dimensão da estrela. Cathrerine Deneuve, no cenário cláissco de um set de filmagens situado numa estação antiga de comboios; Mikhail Gorbachev, com as ruínas (por ele indirectamente provocadas) do Muro de Berlim por trás; Steffi Graff e Andre Agassi no mais caseiro, e serenamente romântico dos cenários.
São imagens mudas, mas que nos perguntam algo ao mesmo tempo.

5 "leading man" que mereciam mais sucesso do que têm

1 - Eric Bana: O australiano dessa fonte inesgotável de actores carismáticos que são os Antípodas. Antes dele, Russel Crowe e Hugh Jackman também saltaram dessa região para, cada um à sua maneira e motivos, terem tido sucesso nos EUA. Bana, que era conhecido pela comédia televisiva que o tinha tornado popular no país dos Aussies, foi introduzido ao mercado norte-americano através de "Chopper", filme delirante e comicamente psicótico onde desempenhava o papel do serial killer Mark Brandon Read.
Hollywood reparou no seu desempenho (ainda por cima, teve de engordar para o filme, o que é marca de um grande actor na América...) e foi assim que entrou em "Black Hawk down", o relato da batalha de Mogadiscio por Ridley Scott. Num filme acima de tudo de estilo e com uma elevada dose de caras conhecidas por fotograma, Bana conseguia sobressair. A mim, pelo menos, o seu sargento Hoot, o típico herói anti-herói, deixou-me uma marca no momento e foi aí que descobri Eric Bana.
Bana tem a rara particularidade de ser mesmo muito bom actor antes de ser um leading man. Mesmo em "Hulk", um filme interessante, embora desequilibrado, ele não consegue estar mal naquilo que lhe é pedido: um homem torturado; e se falarmos com honestidade, por quem vos apeteceu torcer em "Tróia" (outro filme algo falhado): o Aquiles de Brad Pitt ou o Heitor de Bana? Para quem precisava de provas, "Munich", de Steben Spielberg, surgiu e Bana, no seu papel mais intenso até à data, conseguia carregar um filme complexo, negro e com Spielberg on the top of his game.
Infelizmente, Bana ainda não teve grande reconhecimento, nem em prémios, nem em popularidade. É profundamente injusto, pelo seu talento. Espera-se que as adaptações de "The time traveller's wife" e "The other Boleyn girl", onde, oh inveja, andará com Natalie Portman e Scarlett Johansson, façam alguma coisa por ele.


2 - Liam Neeson: O caso de Neeson é diferente. A sua ubiquidade leva-o a ser uma daquelas caras que toda a gente reconhece. No entanto, para a quantidade de filmes que faz e o trabalho que desenvolve, há muito que devia ter assumido protagonismo. Na verdade, parece encerrado no nicho de actores carismáticos necessários para dar presença a uma personagem que no argumento tem a espessura de uma folha de papel. Essa personagem, inevitavelmente, ou viajará para nunca mais aparecer no filme, ou morrerá. Querem exemplos? Pois bem: "Star Wars, episode 1": Qui Gon-Jinn é executado por Darth Maul, após deixar durante o filme frases vazias, pretensamente filosóficas, e ter aguentado não decepar Jar Jar Binks; "Gangs of New York": surge no quarto de hora inicial, como pai de Leonardo di Caprio. Bill the Butcher assassina-o. O seu personagem é motivo de vingança.; "Kingdom of heaven": um ferreiro que ensina Orlando Bloom. Morre assassinado. É motivo de inspiração. E Neeson já provou que é bom quando o deixam ficar o filme completo, em vários estilos: "Schindler's list", "Love actually", "Kinsey", "Michael Collins"... Enfim, este exige respeito.


3 - Edward Norton: Não é engano. Edward Norton. Porque vamos ser francos: àparte nós, os que gostam de cinema e por conseguinte de Edward Norton, quem mais reverencia este enorme actor? É certo que Norton também não ajuda: a sua escolha de papéis tem-no levado, recentemente, a aparecer tanto quanto o Monstro de Loch Ness. Citar filme bons de Norton é quase redundante: "Fight Club", "American history X", "The people vs Larry Flynt"... Mas são todos anteriores a 2000. De lá para cá, Norton, talvez impressionado por ter entrado no mesmo filme com de Niro e Brando ("The score", que não era nada de especial), tem-se revelado picuinhas nas ocasiões em que decide deslumbrar-nos com o seu talento. Se nalgumas vezes se espalha ("Death to smoochy"; "The italian job", onde fez o filme a contra-gosto; "Down in the valley", um drama, a meu ver, pretensioso), quando acerta, é para rebentar. Basta recordar "The 25th hour", magistral fita de Spike Lee; e mesmo em "Keeping the faith", que realizou, consegue superar comedicamente Ben Stiller. "O ilusionista", um filme bastante interessante que data do ano passado, é um mostruário do carisma natural de Norton, e da capacidade que ele tem em agarrar-nos pelos olhos.
Norton já terá percebido que em Hollywood, para se fazer 3 filmes artísticos, tem de se fazer um que agrade às massas. Por isso, vai entrar no próximo Hulk, sucedendo curiosamente a Eric Bana nessa tarefa. Será uma boa oportunidade para vermos o que vale Norton, a cara, para que Norton, o actor genial, tire férias.


Nathan Fillion- O capitão Malcolm Reynolds de Serenity e Firefly. Entrou nos decentes "Waitress" e "Slither",levando ambos os filmes a outro patamar apenas por aparecer. Um poço de carisma. Casou-se com a Kate, em "Lost". O tipo de actor que podia interpretar um livro de receitas do chefe Silva que ficaríamos agarrados até ao fim do filme. Dêem-lhe o raio de um papel principal num filme para que toda a gente se aperceba do quão bom ele é.


Bruce Campbell - Ash da trilogia "Evil dead". É preciso dizer mais alguma coisa?

2º aniversário

No dia 9 de Agosto, este blog fez 2 anos. Como pai irresponsável que sou, deixei escapar esta data. Na verdade, já nem me lembrava do dia em que me tinha decidido por criar este "I'm a complex guy, sweetheart"; tinha outro blog anterior, o que relativizou na minha cabeça a importância do 9 de Agosto. No entanto, apercebo-me agora que mantenho isto há dois anos. É algum tempo, por isso acho que merece ser destacado.

Tudo o que escrevo neste blog, aparte uma ou outra piada ou irritação momentânea, é razoavelmente sincero. É partilha e baseia-se naquele princípio de que nós, seres humanos, gostamos no fundo de comunicar com os outros e de falarmos uns com os outros. Sim, eu sei, é um princípio ingénuo, mas eu acredito que esse é o começo do fim do sentimento de solidão generalizada que muitos partilham. Por isso permito que pessoas não registadas no blogger comentem. É o meu lado sonhador a funcionar.
Isso fez com que, ao longo destes dois anos, várias pessoas que não se identificam viessem cá escrevinhar e colocar a ocasional bílis na secção de comments. Das primeiras vezes, deixava-me irritado, porque não percebia o porquê. Irritava-me não saber quem era, porque o estavam a escrever, que mal tinha feito às pessoas. Com o tempo, fui-me apercebendo que é uma das consequências de manter um blog aberto a toda a gente. Por cada 10 comentários realmente úteis, divertidos e de incentivo, surgem dois ou três de gente que decide encher o blog de lixo.

Vem isto a propósito do primeiro comment ao post do Woody Allen. Já lá respondi, mas acho que, enfim, talvez a ironia auto-comiserativa não é resposta suficiente. Na verdade, da primeira vez que li, longe de me sentir nos abismos da depressão (e isso é fácil para mim, tendo eu o amor-próprio de um equidno), abanei a cabeça e sorri. Porquê? Muito simples: alguém, algures, deu-se ao trabalho de perder tempo para escrever algo de mau sobre mim, que, verdadeiro ou não, vem a despropósito do post onde se insere. Ou seja, foi gratuito e específico. Que alguém se dê a esse trabalho por minha causa... só me pode deixar lisonjeado. Para além disso, não me surpreendeu: referiu coisas que eu sei que se falam há algum tempo nas minhas costas, numa parte específica do meu grupo de... bem, amigos. Ou seja, se queria escrever coisas más sobre mim, podia ter sido mais original. A anonimidade no lançamento de injúrias e boatos é algo que vem da Idade da Pedra Lascada. Parece-me adequado, perante a pessoa em questão. O que continua a chatear-me, após tanto tempo, é que as pessoas não assinem. Se realmente acreditassem no que estão a escrever, claro que assumiam. Por isso, o conteúdo nem me perturba. Nem as alegações de que a minha mão é tudo aquilo que me espera da minha vida amorosa. Gosto da minha mão. Pelo menos é interessante, o que é mais do que posso dizer de algumas raparigas que conheço.

Por isso, ao anónimo que escreveu o comment (não ao habitual... neste ponto, associo-me à sua raiva. Acho de mau tom quererem tirar-nos o lugar. Foi uma falta de respeito), deixo a minha palavra de apoio: no ataque gratuito, vejo alguém com problemas na vida, que descarregou em mim uma ou outra frustração de coisas que não consegue cumprir na sua existência, ou tem medo de assumir (pela referência directa à masturbação, visto que a citação de Woody Allen tambem tinha uma parte ligada a mulheres, deduzo que parte do seu problema seja amoroso). Nesse caso, acho que devia procurar ajuda noutros blogs que não este, pois eu sou a pessoa menos indicada para dar conselhos. No entanto, posso estar enganado: este comentador, na verdade, pode ter uma vida de sonho, principalmente a parte amorosa: parece saber que a receita perfeita para uma boa relação com o sexo oposto passa por uma conduta de higiene impecável (algo que, desconhecia isto, não tenho). Questões de compatibilidade de personalidade, sentido de humor e padrões de beleza são meros pormenores. Asssim sendo, aconselho todos aqueles com problemas sentimentais a consultar este nosso love doctor. Certamente ele fará maravilhas por vós. E pela quantia adequada, estou certo de que também vos branqueará os dentes.

E acho que está a ser uma excelente celebração. Previsivelmente, haverá uma resposta, e contra-respostas, e contra-contra-contra-respostas... Enfim, um fartote. Na verdade, por ironia, este comentador anónimo confirma todas as opiniões sobre a Humanidade que dou neste blog, o que vai aumentar a minha "arrogância". É engraçado.

P.S Quanto ao cabelo oleoso, tenho de admitir que é uma condição que me atinge, pois padeço de um gravíssimo problema de saúde: sou um comum mortal.

How to be a player

Não sei porquê, hoje ri-me bastante à custa desta do senhor Woody Allen (que, espero eu, dure pelo menos tanto quanto o seu ídolo sueco recentemente falecido):

Having sex is like playing bridge. If you don't have a good partner, you'd better have a good hand.

Esse aventureiro lendário...

O dia começa logo com uma risada proporcionada pela revista desse jornal sempre sério que é o "Correio da Manhã". O meu pai costuma comprá-lo ao domingo, desconfio eu que por ter sempre 2 ou 3 páginas dedicado a emocionantes desventuras policiais (roubos de carros, roubos por esticão e ocasionalmente, um ou outro homicídio, rapto ou violação). Numa entrevista feita a um empresário, é-lhe perguntado qual o seu filme preferido. Ele responde "Lourenço de Arábia". Entre o empresário e o entrevistador, alguém fez de tradutor demasiado zeloso.

Thrilling

Ou um post sobre vida prisional que não precisa de piadas sobre sabonetes nos chuveiros e male rape. Porquê? Talvez aquele homem com o top cor de rosa, saia e rabo de cavalo vos posso responder.

Upside down

Tenho andado razoavelmente bem-disposto. O que me faz desconfiar de duas coisas: o universo está desequilibrado e portanto, algures noutros planetas, há catátrofes deproporcionais; e segundo, que me vai cair um gigantescti calhau, do tamanho de um Defender em cima nos tempos próximos.

Saliva

Tim Burton
Johnny Depp
Helena Bonham-Carter
Alan Rickman
Sascha Baron-Cohen

Sweeney Todd é um pulsar orgámisco para quem gosta de cinema. Estreia no final deste ano.

The simpsons movie

Uma críktica que ouvi a uma amiga mnha que já foi ver o filme "Os Simpsons" foi a de que é um episódio da série, mas com mais uma hora. E perante isso, a minha resposta é "E...?". Se esse é um defeito que possa apontar a um filme que estende em hora e meia o ritmo alucinante e diabólico de gags e piadas de um episodio de 20 minutos, estamos muito mal.
Eu gostei de "The Simpsons". A história gira em torno das consequências que a poluição em Springfield traz à comunidade e tem assim uma temática ambiental tão em voga, desembocando numa catástrofe onde, como não podia deixar de ser, Homer Simpson e a sua estupidez lendária estão envolvidos, dando pretexto para abordar temas bem sérios, que a própria série já aflora: as dinâmicas disfuncionais da célula familiar (aqui, nomeadamente, a relação entre pai e filho e marido e mulher) e a coragem em colocar como vilão alguem que não se espera, nomeadamente o responsáveç pela EPA , a organização governamental ambiental norte-americana. A saudável anarquia Simpsoniana continua presnete no grande ecrã, e revela alguma frescura que o cansaço das te poradas mais recentes parecia ter exterminado.
Ok, o parágrafo anterior é muito sério. O filme é muito bom porque tem Nelson, Mr. Burns, Ned Flanders, Apu, Willie, Moe, Smithers, Ralph Wiggum, principal Skinner, Grandpa Simpson, Reverend Lovejoy... Toda aquela galeria de secundários dos Simpsons que nos faz gostar da série, sempre com um timing de comédia de uma máquina que funciona há anos. O filme não é perfeito porque a presença destes secundários é curta, por força da história e do protagonismo da sub-histórias dos Simpsons (o novo namorado de Lisa, a experiência de Bart com Flanders), mas deixa ainda assim, a nível de comédia, muito filme de animação, ou memso de comédia, recente a milhas. Assim de repente, lembro-me de "Cars" ou "Happy feet", que embora melhores a nível técnico e, no caso de "Cars", em coração, nunca ultrapassam a precisão cómica dos bonecos amarelos.

Fica um saco de riso para quem precisa de se animar e um dos melhores filmes do Verão para os restantes.

P.S: Dêem uma saltada a www.a-versão-da-lente.blogspot.com. Ainda estão no início, masprometo mantê-lo tão actualizado quanto puder.

Fashion victim

Passeio-me pelo Fórum de Coimbra a meio de Agosto e apanho duas jovens vestidas com o traje universitário, passando por mim. Sinto-me deprimido: reparo que esta deve ser a nova moda, em férias andas com o traje académico, e sinto que ando fora de moda há seis anos.

Hiato

Durante os próximos 7 dias, o estaminé parará. Afazeres mirins assim o obrigam. A dúvida é: uma semana para elevar moral ou um saco de novas desventuras daquelas de que vive este blog? Não én coisa que me preocupe. Tenho edições do Courrier Internacional para meter em dia. Até já!

Returns

Para os fãs de Indiana Jones, um nome basta: Marion Ravenwood.

The best

No Campeonato do Mundo de Futebol de Rua, em que as selecções nacionais são compostas por sem-abrigo, Portugal já espetou 12-2 ao Zimbabué e 8-1 ao Brasil. Não me admiro: está claro que veste tipo de eventos, nós somos uma potência, porque apostamos na formação.

Bergman

Morreu o realizador Ingmar Bergman. Mesmo que não tenham visto qualquer filme do realizador sueco, conhecem o nome, e pelo menos uma das imagens mais marcantes da sua filmografia: a da Morte, no clássico " O 7º selo", um filme existencial, onde se discute o sentido da vida. A coisa mais engraçada nos filmes de Ingmar Bergman, pelo menos na minha óptica, era a sua capacidade de conseguir tratar de temas metafísicos e filosóficos de uma forma reconhecivelmente europeia e fazer-se compreender por um público mais vasto. Algo que fazia dele o realizador preferido de Woody Allen, e uma capacidade que escapa, por exemplo, a Manoel de Oliveira. Mesmo os melodramas bergmanianos têm algo de intrinsecamente reflexivo... Seja no ambiente que Bergman dava aos filmes (ajudado pela magnífica direcção de fotografia de Sven Nykvvist, o seu director de fotografia habitual), seja pela forma como o sueco encarava os filmes como peças de teatro filmadas por uma câmara.

Para quem não conhece a filmografia Bergman, deixam-se 5 sugestões óbvias: "Morangos Silvestres"; "Persona"; "Sonata de Outono"; "Fanny e Alexander"; e claro, "O sétimo selo", o filme já referido, que conta a história de um cavaleiro medieval, regressado das Cruzadas, que encontra a Morte. Esta diz que o vem buscar, mas ele aproveita para a desafiar para uma partida de xadrez, onde o que está em jogo é a sua vida. Fica um pedaço do primeiro encontro entre os dois. Reparem como, por entre o tom "arty" da premissa do filme, Bergman consegue manter toda a sequência escorreita, como a de um filme mainstream.

Escolhas da vida e suas consequências

Estava em casa, combanho tomado, quando me lembram: "Então mas não é para ir lá abaixo carregar a madeira?"
Podia ter ignorado a minha consciência, faezr como 95% das pessoas e baldado-me? Olaré que podia.
Fiz isso. Está claro que não.
Montei na minha bicicleta e na descida, parti o esticador. Mais tarde tive de a trazer à mão para casa.

Venho da empreitada. Uma amiga tinha ficado de gravar um depoimento, mas como eu moro mais perto do local onde ela marcou com a pessoa, tenho a possibilidade de fazer isso por ela.
POdia ter ficado calado? Podia sim senhor.
Fiquei de boca fechada? Está claro que não.
Chego a casa no final da gravação e descubro que o ficheiro audio está corrompido e não pode ser lido. E a pessoa de quem gravámos o depoimento vai-se embora de fim de semana para Lisboa e só volta na sexta. Quando já estamos em acampamento.

Da próxima, vou fazer como 95% das pessoas. Nem para fazer o que está certo tenho sorte.

Aqui há gato...

O gato Óscar não é médico. Na verdade, não consta que tenha sequer frequentado o ensino básico. Mas, apesar da evidente falta de qualificações, e mesmo com a grande desvantagem que é não ter polegares oponíveis, Óscar é uma referência para os profissionais de saúde do Steere House Nursing and Rehabilitation Centre, em Providence, nos Estados Unidos, que trata doentes com Alzheimer e Parkinson. Uma espécie de Dr. House, mas com mais pêlo e sem o vício em Vicodin. Só que Óscar não tem o dom de salvar vidas — a sua especialidade é saber qual dos pacientes já tem hora marcada com a morte.

Num artigo publicado no prestigiado New England Journal of Medicine, o geriatra e professor universitário David Sosa explica como Óscar anuncia a morte iminente de um doente. Todos os dias, Óscar levanta-se da sua posição favorita e dá início a um passeio pelo 3º piso do centro de saúde. Quarto após quarto, o gatinho de dois anos de idade vai-se abeirando das camas, cheira os doentes e, de vez em quando, entrega a sua mensagem de morte: sobe para a cama, enrosca-se no corpo do doente e fica ao seu lado até ao último suspiro.

Este comportamento já foi verificado por mais de 25 vezes, segundo o professor da Universidade Brown, num testemunho corroborado pela sua colega Joan Teno. Em declarações à Associated Press, esta especialista em tratamento de doentes terminais da Universidade Brown diz mesmo que Óscar não tem rival na desagradável tarefa de predizer a morte de um paciente.

Jean Teno conta que ficou convencida quando presenciou o 13º caso do mensageiro da morte de quatro patas. Numa das suas incursões aos quartos do hospital, Óscar não subiu para a cama de uma doente que os médicos sabiam estar a viver as suas últimas horas. Quando Joan Teno esperava que Óscar transformasse em comportamento aquilo que já todos sabiam, o gatinho retirou-se do quarto, deixando a especialista convicta de que tudo afinal não passava de uma série de coincidências. Dez horas mais tarde, a paciente soltava o seu último suspiro, já sem a presença de Joan Teno. O que a médica só veio a saber mais tarde é que Óscar tinha regressado ao quarto da doente duas horas antes da sua morte. Subiu para a cama, enroscou-se e ficou ao seu lado até ao último suspiro. A médica tinha errado o seu prognóstico por algumas horas, mas o gato estivera lá no último momento.

Sem explicações

Ninguém sabe explicar o comportamento de Óscar. Para a médica Jean Teno, o gato responderá a cheiros, ou então conseguirá interpretar algo a partir do comportamento das enfermeiras, que o criaram desde bebé.

Já Nicholas Dodman, especialista em comportamento animal no hospital veterinário da Universidade de Tufts, no estado do Massachusetts, considera que a chave está no tempo que Óscar dispensa aos vivos e aos moribundos. Para Dodman, quando o gato sobe para a cama de um doente pode estar apenas à procura do cobertor aquecido com que as enfermeiras costumam tapar as pessoas que estão prestes a morrer.

Seja qual for a explicação, os médicos e as enfermeiras do Steere House Nursing and Rehabilitation Centre consideram que a colaboração de Óscar é inestimável, já que lhes permite telefonar aos familiares dos doentes para que estes não passem sozinhos os seus últimos momentos de vida. Ou pelo menos que os passem acompanhados pelos seus entes queridos, já que ninguém lhes tira o calor de uma pequena bola de pêlo cinzento e branco.

Pela estrada fora...

Consigo ver uma transmissão televisiva de ciclismo da Volta à França.

Pronto, já acabaram de se rir? Vou seguir o texto então.

As etapas de montanha da Volta à França sempre me fascinaram. Há algo na luta que homens em cima de bicicleta travam contra rampas desgastantes, condições climáticas adversas e a estupidez dos espectadores que assitem ao vivo às tiradas que me faz seguir as coisas até ao fim. Quando a equipa do camisola amarela impõe um ritmo demolidor que abate, um a um, potenciais candidatos ao primeiro lugar; o ataque dos pretendentes, que fazem vir ao de cima a verdadeira fibra do homem que leva o símbolo de líder; a máscara de esforço que aqueles indivíduos escondem, como se tudo fosse fácil; e claro, no caso português, ouvir os comentários de Marco Chagas, o seu conhecimento da modalidade e psicologia dos atletas, ao mesmo tempo que reduz à burrice Alexandre Albuquerque, o seu sidekick entusiasmado, mas que se farta de meter o pé na argola.

Todas estas histórias de doping no ciclismo vêm tirar a aura mítica a vários dos ciclistas que gostava de ver trepar por ali acima, e ao próprio ciclismo em geral. Em parte, todas esta smanobras ilegais devem-se ao nosso desejo pessoal, satisfeito pelas organizações da provas velocipédicas, de ver proezas ainda mais incríveis, subidas de arrasar pernas, cansaço extremo. A nossa velha sede de sangue, que ainda hoje se pode ouvir na ruínas do Coliseu de Roma. Quando se fala de ndurain, Hinault, Mercx, Agostinho, Armstrong, não estamos a falar de homens comuns, mas sim de verdadeiros sobre-humanos, ciclistas fora de série como há poucos. O grosso dos ciclistas actuais não consegue enfrentar as durezas impostas pelo ciclismo mderno e dar espectáculo em simultâneo. Por isso caem Basso, Rasmussen, Ulrich, Vonokourov, Heras, Pantani...
POrque explicar o doping no desporto pela simples batota é um facilitismo. Podem deixar a vossa opinião na secção do costume.

Post parvo

Só mesmo para informar que descibri uma nova palavra na língua inglesa e, num gesto autista compulsivo, não consigo deixar de a dizer: Behemoth.

Outra vez: Behemoth...

O meu abecedário de...

... nomes que nunca vou dar a uma criança.

A - Anacleto
B - Bonifácio
C - Carmela
D - Dânia
E - Eustáquio
F - Felisberta
G - Genoveva
H - Hermenegildo
I - Ildefonso
J - Jacqueline
K - Kelly
L - Leopoldina
M - Martim
N - Nivaldo
O - Osvaldo
P - Pancrácio
Q - Quitéria
R - Reginaldo
S - Sabrina
T - Tancredo
U - Urraca
V - Violante
W - Walter
X - Ximena
Y - Yolanda
Z - Zuleica

Just can't get enough

Fui este domingo a Lisboa, de comboio e com mais duas pessoas pelas quais estava, na teoria, responsável, ver um concerto da banda Nouvelle Vague.
Nesta primeira frase, estão contidas uma séries de impossibilidades, e quem gosta de jogos, pode-se entreter a descobri-las durante uns segundos. Quando se cansar, passe para o parágrafo seguinte.
A mais óbvia é, claro, a inclusão da palavra responsável, que tem tanto a ver comigo como a palavra decoro está relacionada com Paris Hilton. E isso é só o princípio: ir a Lisboa é a parte seguinte, pois tenho uma fobia irracional de ir sozinho a sítios que não fiquem no raio de 10 quilómetros de casa, e dos quais não consiga ter um controlo suficiente para me safar em caso de imprevistos. Vá, digam lá "Mas é assim que se cresce". Bem sei, mas sou apenas teimoso, não burro. Depois, ir ver um concerto é a anormalidade seguinte. O único concerto a sério que vi na vida, humilho-me, foi um dos Santos e Pecadores, aquando da Expo. Vá lá, foi à pala. E não, ver os Xutos na Queima não é ir a um concerto, é um cumprir um ritual académico.

Posto este esclarecimento, passemos ao concerto. Tendo os Nouvelle Vague no seu repertório bastantes músicas calmas e melancólicas, esperava que o concerto fosse intimista e numa onda cool. Soube de início que seria um excelente concerto: quando escolheram "The killing moon" para abrir as hostilidades, estava na cara que algo de muito especial se ia passar; e passou mesmo! Embora tenha começado com dois temas calmos (o referido e "Don't go"), arrancou para uma sequência de canções que deixaram o público aos saltos, ou pelo menos a balançar naquele jeito parvo de quem está a ouvir música e quer fingir que está a viver uma experiência religiosa. "Ever fallen in love" e "This is not a love song" puseram o público a cantar, mas foi com "Too drunk to fuck"que a fama de "sing-a-long" do público português foi chamada a prestar provas; e com mérito: a obsessão que a vocalista feminina tinha com a palavra "fuck" obrigou-nos alegremente a acompanhá-la na cantoria. Na altura em que ela diz "You may be too drunk to fuck; but not me!", eu soube que a queria levar para casa e provar-lhe que sou verdadeiramente abstémio.
Esta senhora, de seu nome Mélanie Pain, mostrou como se pode ter presença em palco e ser vivaça sem embarcar em coreografias ou solos vocais aborrecidos: um simples gesto seu podia mudar o comportamento do público e a sua espontaneidade, aliado ao seu ar genuíno, conquistou quem estava na Casa da Pesca. Para mais, ela é mesmo gira. Pronto, já disse.
Uma revelação, pelo menos para mim, foi o cantor que os Nouvelle Vague trouxeram para Oeiras, o senhor Gerard Toto: de origem francesa, o homem mostrou-se um senhor, com constantes improvisos de voz e brincadeiras com o público, para além do gozo reconhecível que mostrava quando cantava ou, melhor ainda, quando sentia os outros cantar e a dar prazer ao público. Um homem carismático e felino, que levou alguma sjovens que estavam ao meu lado a suspirar... A sua interpretação do tema "Relax", doas Frankie go to Hollywood num tom intimista foi absurdamente tocante.
O facto de os Nouvelle Vague terem tocado 4 temas que não estão ainda publicados (o referido "Relax", "Tainted Love" dos Soft Cell, "Sweet dreams", dos Eurythmics, e "Sweel hooligan", dos Smiths) deram um sabor especial a tudo isto, aquele sabor que nos leva a picar posteriormente quem gosta da banda e não foi ver. Faltou uma ou outra música (as versões de "A forest", dos The cure", e "Just cant' get enough", dos Depeche mode", saltam-me instantaneamente), mas com 3 encores, um concerto de duas horas e estilo a rodos naquele palco, não é por aí que me vão ver queixar. Enfim, uma excelente estreia pessoal em concertos ao vivo para mim. O meu tipo de espectáculo ao vivo, definitivamente. E ouvir o público a cantar durante uns dois minutos "Love will tear us apart" (claramente sem ideia nenhuma do que estavam a dizer, pois faziam-no alegremente)arrepia. A sério que arrepia.

Para quem não foi, deixo aqui "Tainted love", gravado não cá, mas no espectáculo anterior, na Hungria.

Where's the love?

Saíram agora as nomeações dos Emmys deste ano. Normalmente, respeito mais estes prémios que os Oscares, pela simples razão habitualmente premeiam a qualidade. Digo normalmente, porque temos também de entender que isto são prémios entregues em grandes cerimónias: o cínico dentro demim percebe porque é que série profundamente boas mas insignificantes ao nível de audiência (como "The wire") nunca aparecem nas principais nomeações.
No entanto, este ano, com um sistema de voto alterado e que dá preponderância ao voto popular (que na prática indica que a qualidade de uma série é correspondente ao número de espectadores que tem), os Emmys foram piores que os Óscares têm sido ultimamente.
Os nomeados para melhor série são "The sopranos" (justo), "House" (série razoável, que é carregada às costas por Hugh Laurie), "Boston Legal" (bem escrita, mas, vá lá, simpática), "Heroes" que teve uma queda a pique no final de temporada) esse violento e mal-cheiroso bozeiro chamado "Grey's anatomy", que, e a generalidade da crítica concorda, teve uma temporada para esquecer. Agradeceu-se deixarem de fora "24", na sua pior season de sempre, mas eu pergunto: onde está "Lost"? Posso parecer parcial, mas só quem não tem olhos na cara não reconhece que a partir do décimo episódio, "Lost" foi a coisa mais criativa que va na TV este ano (e acreditem que vejo muita série!). Onde está "Friday night lights", um drama sobre futebol norte-americano quase demasiado complexo e subtil para passar em sinal aberto? E "Dexter", que, oh desespero, nem sequer está nomeado para melhor actor, num roubo digno de figurar no panteão da indignação que rodeu a ausência de Hugh Laurie no ano passado? E "Rescue Me"? E podíamos continuar por aí fora.
Ok, obviamente estou a ser parcial. Estou a falar do meu gosto. Mas quem me conseguir provar que perante a boa televisão que foi deixada de fora, aquela lista de nomeados faz sentido, ou seja, deve ser chamada de as 5 melhores séries do ano, ganha um prémio. A sério

(E vá lá, Terry O'Quinn e Michael Emerson, o Locke e o Ben Linus, de "Lost foram nomeados. Mas gostava de saber onde está Elizabeth Mitchell, a Juliet. Expliquem-me esta também.)